“我看他干脆改名叫‘疯魔剑客’算了！”
一人笑得前仰后合，指着他说：“你这叫什么剑？青锋派的脸都被你丢尽了！”
陈无涯缓缓收剑，站在原地喘息。
汗水顺着额角滑下，滴在衣领上。右臂的布条又湿了一片，不知是汗还是血。他没去擦，也没回应任何一句嘲讽。
只是默默抬起木剑，再次摆出起手势。
这一次，他不再模仿任何人。
也不再解释。
他知道这些人看不懂。他们眼里只有规矩、只有标准、只有“应该怎样”。可他走的从来不是那条路。
他从书院被赶出来那天就明白了——有些人生来就不适合走正道。
可歪一点，也能走到终点。
他缓缓吐出一口浊气，脚步前移，木剑轻送。
第一剑，偏锋切入；第二剑，逆势回拉；第三剑，重心忽沉忽浮，剑尖颤动如蛇行草间。
动作越来越快，也越来越不像话。
可在他自己感知中，每一剑都有它的理由。那一偏，是为了避开旧伤；那一顿，是为了蓄力待发；那一晃，是系统在帮他调整真气流向。
错招叠错招，反而形成了一种奇异的连贯性。
就像一条本该断掉的溪流，在乱石间穿行，最终竟汇成一股急湍。
院门口的人原本还想再笑几句，可看着看着，笑声慢慢小了下去。
因为他们发现，尽管这剑法怪异至极，但他的脚步始终没乱，呼吸也未紊乱。每一剑看似随意，落点却都在同一块青石上，渐渐地，石面裂纹加深，竟被削去一角。
“他……真的在进步？”一人喃喃。
“不可能，”另一人摇头，“邪门歪道，练得再熟也是旁门左道，上不了台面。”
“可他没倒下……”
“倒不倒下不重要，关键是——他以为自己能成气候？”
说话间，陈无涯已停下。
他站在院子中央，木剑垂地，胸口微微起伏。右臂的疼痛比之前更甚，像是有根烧红的铁丝在里面来回拉动。他咬牙忍着，没吭声。
抬头看了看天色，月光已被云层遮住大半，风也冷了几分。
他知道今晚练到这里就够了。
再多，伤会压不住。
他盘膝坐下，将木剑横放在膝上，闭目调息。体内的真气正沿着一条全新的路径缓缓循环——那是系统刚刚补全的线路，不属于任何一门一派，甚至违背了大多数武学常识。
但它通了。
而且很稳。
四周仍有窃窃私语，但他已听不进去了。
那些声音像是来自另一个世界。
他只记得白芷临走前说的话：“乱中有律，才是活路。”
现在他懂了。
她的“律”，不是规矩，而是内在的秩序。
而他的“乱”，也不是胡来，而是另一种活着的方式。
他嘴角微微扬起，不是得意，也不是愤怒，而是一种近乎笃定的平静。
这套剑法或许永远登不上大雅之堂，或许会被所有人嘲笑为疯癫。
但它是属于他的。
只要还能挥得动剑，他就不会停下。
风穿过小院，吹动他额前汗湿的碎发。右臂的布条一角轻轻掀动，露出底下尚未愈合的伤口，边缘泛着不正常的暗紫色。
他没有察觉。
全部心神都沉在体内那条新生的经脉上，感受着真气缓慢而坚定的流动。
下一刻，他忽然睁眼。
手指猛地收紧。
木剑在他膝上轻轻一震，剑柄处沾着的汗渍与血迹混在一起，变得湿滑。
他的右手，正不受控制地微微颤抖。