孙卫东的脸比当年胖了圈，可眼里的狠劲没减，当年他抄潘教授家时，就是这眼神，一脚踹碎了人家传了三代的青花瓷瓶。
红墨水泼过来时，我闻到股铁锈味。扑上去的瞬间，后背撞上板报栏的木框，残腿一阵发麻，像有无数根针在扎。红漆顺着棉袄往下淌，在雪地上积成小小的水洼，映着灰蒙蒙的天。孙卫东被民兵按在地上时，我看见他手腕的上海牌手表——表蒙子裂了道缝，指针卡在三点十七分，表链上缠着半圈红绳，该是后来加上的，倒像道勒住时间的枷锁。
“瘸子也配干这个？”孙卫东的唾沫星子溅在我鞋上，民兵拽他起来时，表链刮过冰面，碎玻璃渣嵌进雪里，闪着星星点点的光。我突然想起潘教授被带走那天，手里攥着这块表，指节白得像要捏碎它，嘴里反复念叨“时辰到了”。
第二天进会议室，我差点踢翻煤炉。xx的肖像上插着七根银针，针尾的红线缠在画框上，被穿堂风一吹，像串摇晃的血珠。每根针都扎在要害处，太阳穴、心口、膝盖，准得让人头皮发麻——这手法，倒像我偷偷学过的针灸图谱里的“锁龙穴”。
王大庆进来时，我正哆嗦着去拔针，他却大笑起来，扯下根针别在军大衣第二颗纽扣上：“好得很！敌人越恨，咱们越要挺住！”那红线垂在他胸前，随着呼吸起伏，倒像条细小的蛇，在毛呢料子上慢慢爬。
广播响时，我正用刀片刮肖像上的针孔。“恢复高考”四个字混着电流声炸开来，刀片“当啷”掉在地上。
煤炉上的水壶“呜呜”叫着，我盯着壶嘴喷出的白汽，突然想起初中毕业照，林小梅站在第三排，胸前别着“三好学生”的红绸花。她那时总说：“你肯定能考上重点高中。”可现在我的体检表锁在抽屉最底层，“肢体残疾”那四个字盖着鲜红的章，像道封条，把所有光亮都挡在了外头。
雪最大的夜里，我在会议室待到三更。砚台里的墨冻成了块，哈气融开点，写出来的字歪歪扭扭。
玻璃窗上结着冰花，我用手指划了划，竟画出“囹圄”两个字，笔画间的冰碴子像锁链。老周头以前教我写这两个字时，总蘸着酒写，说：“心里敞亮，字就不憋屈。”可他现在只是个扫街的，扫雪时总把腰弯得像张弓，扫帚杆上的裂缝里还卡着去年的枯叶。
临摹《兰亭序》到“死生亦大矣”，手腕突然一沉。墨滴在纸上漫开，活像朵黑菊。我猛地用右腿踹向凳子，却被凳腿绊得趔趄，墨瓶摔在地上，黑汁在水泥地上漫延，像幅缺了角的中国地图——黑龙江那块缺了块，正像我裤管里短少了一小节。
最后一张宣纸上，“人之相与”四个字被墨浸透了。笔画从工整到狂乱，最后那笔竖弯钩甩出去，差点划破纸边。窗外的雪压断了树枝，“咔嚓”一声闷响，倒像是谁在远处放了枪。
天快亮时，我趴在桌上打盹，梦见林小梅递来块烤红薯，热气模糊了她的脸，只看见那颗泪痣在雾里闪。
扫帚声把我惊醒，老周头正弯腰扫地上的碎纸，他的破毡帽上落着层雪，像顶着团棉花。扫到墨痕处，他忽然蹲下身，捧起干净雪轻轻盖上，那动作像在掩埋什么宝贝，又像在给亡人培土。雪落在墨痕上，发出细碎的“簌簌”声，像有人在低声说话。
我看着他把带墨的纸塞进簸箕，突然想起床板下那本《兰亭序》拓本。林小梅在扉页画的小麻雀，翅膀被我摩挲得发毛，旁边“等你考上高中”那行字，墨迹早就洇进纸里，像道永远褪不去的疤。雪光从窗缝钻进来，照在地上的墨痕上，那缺角的地图在晨光里慢慢淡去，倒像是谁悄悄抹去了段不该有的记忆，只留下满室墨香，混着煤烟味，在寒冬里慢慢飘远。(末未完待续)