苏瑶从包里掏出一个信封，里面是昨晚清点的全部现金。她数出三百二，一张张放上窗口台面。
“你一个人带这么多孩子，还要考试？”工作人员抬头问。
“我是考生。”苏瑶看着她，“不是来办低保的。”
对方愣了两秒，低头盖章。
回家路上，苏瑶把准考证复印件贴在冰箱门上。大宝踮脚看了半天，跑回房间拿了平板出来。他打开一个新文档，把“市场供需关系”五个字打上去，
“我做闪卡。”他头也不抬，“你背完一章，我就给你出题。”
二宝翻出蜡笔，在纸上涂涂画画。她把“宏观调控”画成警察叔叔拦住一辆装满玩具的车，写着“不能卖太多，不然大家没钱”。
三宝站上小板凳，清清嗓子：“妈妈，什么是通货膨胀？”
四宝搬来计时器，摆在茶几上：“五分钟，答不出来要罚唱歌。”
五宝抱着水杯，一趟趟往她手边送：“妈妈喝水，别累。”
苏瑶翻开第一本书，从“经济学导论”开始读。字一个个跳进眼睛，可脑子像生锈的齿轮，转得吃力。她读着读着，眼皮往下坠，额头磕在桌沿上才惊醒。
夜里十点，孩子们睡了。她烧了壶水，用毛巾蘸冷水擦了把脸，重新坐回书桌前。台灯的光圈照着一页笔记，她抄下“边际效用递减”，念了三遍，还是记不住。
她撕了张便签，贴在桌角：“我不是为了文凭，是为了不被世界逼到死角。”
凌晨一点，她伏在桌上睡着了。再睁眼，身上盖着小毯子，台灯还亮着。大宝坐在旁边的小凳上，手里捏着计时器。
“你什么时候醒的？”她问。
“半小时前。”大宝轻声说，“我看你睡着了，就没叫。四宝说让你多睡会儿，我们轮流看着时间。”
苏瑶喉咙发紧。
她摸了摸儿子的头，重新翻开书。这一回，她把每个概念都念出声，写三遍，再讲给空气听。她不知道能不能考过，但她知道，从今天起，她不能再只靠两条腿跑单，两只手抱孩子活着。
知识是条路，哪怕窄，哪怕黑，她得自己走上去。
某夜，她背到“信息不对称理论”，卡了十分钟。五宝迷迷糊糊爬起来，把一杯温水塞进她手里，嘟囔着：“妈妈，坏人知道的多，你就得知道更多。”
她低头看着那杯水，热气往上飘，模糊了书页上的字。
她没擦，就着湿漉漉的视线继续读。