寒风如刀，刮过冰封的河面，发出呜咽般的声响。
这声音钻进阿土的棉袄里，让他忍不住又搓了搓冻得通红的小手，鼻尖也红红的，像挂了一颗小小的山楂。
他踮起脚，努力越过刘忙的肩膀，望向河对岸那个孤零零的白点。
那白点在漫天风雪中越来越清晰，最终化作一个身着素袍的男人，步履沉稳，不带一丝烟火气。
“那个人……就是不让先帝陛下回家的坏官？”阿土的声音很轻，带着孩子特有的清脆，在这寂寥的雪原上却显得格外清晰。
刘忙没有回头，目光始终锁定在对岸那道身影上。
他能感受到身后诸葛亮那如古井般沉静的气息，也能感受到身旁阿土那份纯粹的好奇与憎恶。
他摇了摇头，声音被风吹得有些散：“他不是坏人，阿土。他只是一个守规矩的人，只是……那些规矩，错了。”
话音未落，对岸的司马孚已经踏上了冰封的河面。
他走得很慢，每一步都像是用尺子量过，稳稳地踩在厚实的冰雪之上。
他身后没有旌旗，没有甲士，只有一片苍茫的白，仿佛整个天下都成了他孤独的背景。
这不像是一场决定天下走向的会面，更像是一个故人，前来赴一场迟到了很久的约。
赵云和他麾下的白马义从隐在十里外的松林中，雪花落在他们的盔甲上，悄无声息地融化。
每一名骑士都已引弓上弦，箭矢的寒光在林间若隐若现，只待一声令下，便能让这片雪原染上决绝的颜色。
但赵云知道，今天的主角不是他们，也不是他们手中的弓与箭。
风停了。
司马孚在距离刘忙十步之遥的地方停下脚步。
这是一个微妙的距离，既表示了敬意，也维持着警惕。
他没有看刘忙，也没有看他身后的任何人，只是默默地、虔诚地打开了怀中捧着的那个黑漆木盒。
盒盖开启的瞬间，一股陈旧而悲伤的气息扑面而来。
里面没有传国玉玺，没有万贯财宝，只有一件叠放整齐的龙袍。
那龙袍早已褪去了昔日的光彩，明黄的缎面上布满了褶皱与磨损的痕迹，甚至还有几处不易察觉的暗色污渍，像是泪痕，又像是血迹。
最引人注目的，是那破旧袖口上用金线绣出的一个字，针脚歪歪斜斜，透着一股孩童般的天真与执拗——“归”。
“此乃先帝临终时所穿之袍。”司马孚的声音沙哑得像是被砂纸打磨过，每一个字都带着冰碴，“家兄……大魏皇帝司马懿，命我将此袍焚于洛阳宫前，以绝天下汉室之念。可是，我烧了三天三夜，无论用何等烈火，此袍……不燃。”
他说这话时，一直低垂的眼帘终于抬起，那双浑浊却锐利的眼睛直直地看向刘忙：“先帝在遗诏中写‘愿归’，天下人皆以为是归于汉室江山。可你告诉我，他能归到哪里去？汉已亡，宫已空，这天下，早已不是刘氏的天下。”
他的质问在空旷的雪原上回荡，字字诛心。
刘忙静静地听着，脸上没有愤怒，也没有得意。
他缓步上前，却没有去接那个漆盒，反而从自己同样朴素的怀中，取出了一卷边缘已经磨损的残帛。
他没有立刻展开，只是用手指轻轻摩挲着粗糙的布面，像是在感受着什么。
“他知道自己归不了了。”刘忙的声音很平静，却有着一种能穿透风雪的力量，“所以，他把那个‘愿’字，留给了别人。”
他手臂一振，残帛应声展开。
雪光映照下，五个大字清晰地呈现在司马孚眼前——“代我看看天下”。
这五个字，比那件龙袍、那个“归”字，更像是一记重锤，狠狠砸在司马孚的心上。
他的手指不易察觉地抖了一下。