夏至的蝉鸣从清晨就开始了，老槐树的枝叶间藏着成百上千只蝉，“知了——知了——”的叫声像铺了层金箔，把整个院子裹得暖洋洋的。灵草的花朵凋谢后，结出了细小的籽荚，青绿色的，像挂在枝头的小月牙，风一吹就轻轻摇晃，仿佛下一秒就要落下。
父亲坐在槐树下的竹椅上，手里的鲁班锁已经被磨得发亮。他拼合木块的动作很慢，指腹在“善”字木块上反复摩挲，与蝉鸣的节奏奇妙地呼应。“你看这锁，拆开是六块木，合上是一颗心。”他把拼好的鲁班锁举到阳光下，木纹里的包浆在光线下泛着琥珀色的光，“人心也一样，看着复杂，其实就一个字——真。”
母亲在院子里晒绿豆，竹匾里的豆粒圆滚滚的，在阳光下闪着油亮的光。她用木耙把豆子摊匀的动作很特别，划着“S”形，像在画阴阳鱼。“你奶奶说晒豆子得让它们‘翻身’，就像做人得换位思考，不能总盯着自己那点事。”竹匾边缘的裂缝里，还卡着颗去年的红豆，是时间留下的印记。
王阿婆挎着竹篮来送黄瓜，翠绿的瓜身上还带着细密的绒毛。“刚摘的，带着土气呢。”阿婆用指甲掐开根黄瓜，汁水顺着指缝往下淌，“你爷爷当年种黄瓜，总在根下埋块鱼肠，说‘要得甜，加点盐；要得壮，加点脏’，草木也得吃荤腥。”
凉拌黄瓜端上桌时，蒜香混着醋味漫开来，引得父亲多喝了半碗粥。林羽发现黄瓜的切口处，汁液凝成了小小的水珠，久久不散，像些透明的珍珠。“这是好黄瓜，水汽足。”父亲用筷子夹起一片，“你爷爷说，黄瓜要‘顶花带刺’，就像年轻人要有锐气，不能蔫头耷脑。”
念善的父亲推着婴儿车来串门，车篷上的向日葵已经结籽了，沉甸甸的花盘压得茎秆弯了腰。“这孩子今早会说‘瓜’了，”男人的笑声里带着得意，“他爸说等秋收了，就用这向日葵籽榨油，给林大爷炒菜吃。”
婴儿的小手抓住灵草的籽荚，使劲拽了拽，几颗青绿色的种子掉落在地。林羽弯腰去捡时，发现种子的形状像极了缩小的罗盘，一头尖一头圆，尖的那头朝着太阳的方向。父亲说：“这是种子在认路呢，知道该往哪扎根。”
中午整理爷爷的手札，发现其中一页夹着张油纸，里面包着些干枯的灵草种子，与菜畦里结的一模一样。纸包上写着“甲子年收”，正是三十年前，旁边画着个小小的粮仓，粮仓的窗户是八卦形的。林羽想起苏清鸢信里说的，她的药田也开始结籽了，“观主说这些种子要分给心善的人，才能长出好草”。
手札里还夹着张药方，是用朱砂写的，“灵草籽三钱，晨露一盏，同煮温服，可清心火”。落款处画着只蝉，翅膀的纹路与窗外鸣叫的蝉完全一致。父亲说：“你爷爷懂鸟语，他说蝉叫得越响，夏天越旺，草木长得越欢。”
秦风道的包裹午后送到，里面是苏清鸢绣的荷包，上面绣着只蝉，翅膀上用金线绣着灵草籽。“清鸢说这荷包能驱蚊，”秦风道的信里写道，“她的药田收了第一茬种子，特意留了些给林大哥，说要让灵草在更多地方扎根。”
母亲把荷包挂在父亲的衣襟上，金线在阳光下闪着光。“你看这针脚，比头发丝还细。”她的指尖抚过蝉的翅膀，“姑娘家的心巧，绣出来的东西都带着灵气。”父亲低头闻了闻荷包，艾草的清香混着金线的金属味，让他忍不住打了个舒服的喷嚏。
傍晚的晚霞把天空染成了橘红色，灵草的籽荚在风中轻轻摇晃，有几颗熟透的种子落在地上，发出“嗒嗒”的轻响，像在敲打着大地的门。林羽蹲在地上，看着种子滚落到泥土里，突然想起《道德经》里“夫物芸芸，各复归其根”的话，原来回归本源，才是最自然的归宿。
夜里的萤火虫提着灯笼在院子里飞，忽明忽暗的，像些会移动的星星。林羽躺在床上，听着灵草籽荚开裂的细微声响，像在听无数个生命的宣言。他想起爷爷手札里的话：“种子落地的时候，其实是在仰望天空，因为它知道，总有一天会重新回到阳光下。”
清晨的露水打湿了地面，林羽推开院门时，发现昨天掉落的灵草种子已经冒出了白色的根须，像些小小的惊叹号，扎进了泥土里。父亲拄着拐杖来看新苗，罗盘的指针在“坤”位停下，铜针映着新绿，泛出温润的光。
“你看这根须，扎得又快又深。”父亲的声音里带着惊叹，“土地从不说谎，你对它好，它就给你长东西。”他伸手想要触摸新苗，又怕碰坏了，指尖在离苗一寸的地方停住，像在抚摸一件稀世珍宝。
念善的母亲抱着孩子来瞧新苗，婴儿的小手在泥土上拍打着，咯咯地笑，泥土沾满了掌心，像戴了副褐色的手套。“这孩子今早会叫‘苗’了，”女人的眼角笑出了细纹，“他爸说这是好兆头，将来肯定是个爱种地的性子。”
母亲把新烙的饼分给邻里，王阿婆的盘子里抹了层芝麻酱，念善家的饼里夹了根黄瓜——都是些微不足道的心意，却像这灵草的种子一样，在寻常日子里扎下根来，慢慢长出温暖的枝叶。林羽站在院子里，看着阳光下的新苗，突然懂得天书为什么不再显现规则了——因为最好的规则，就是让每个生命都能找到自己的土壤，让每份善意都能落地生根。
夜深时，窗外的蝉鸣渐渐稀疏，只有几只萤火虫还在院子里飞。林羽躺在床上，听着新苗生长的细微声响，像在诉说着无数个关于传承的故事。他知道，当明天太阳升起时，这些新苗会继续生长，就像善意在人心里那样，不知不觉间，已经长成了一片茂密的森林。