震喉岭的雾散了，可山风比往日更沉。
破锅旧釜堆成的小山在残阳下泛着铜锈与陶裂的光，像一座未立碑文的坟。
林晚儿蹲在那堆沉默的金属之间，指尖划过一口宽腹铁釜的边缘——锅底刻痕终于显露出来：“乙巳·试三号”。
三个字细如刀凿，却让她呼吸一滞。
这是母亲的手笔。
七口鸣灶，是她幼时听来的传说。
母亲总说：“灶不是器，是脉；饭不是食，是信。”那时她不懂，只当是妇人絮语。
如今这口锅躺在百姓送来的遗物之中，如同命运亲手揭开了封印的一角。
她正欲翻转细看，一道黑影落在锅上。
赵铁嘴不知何时已站在她身后，炭笔在手，神情凝重。
他没说话，只是俯身，在锅沿画了一道弧线，起自裂缝，止于耳柄，线条流畅得仿佛曾无数次这样描摹过。
然后他抬起手掌，比了个焊接的手势，又指了指天——雨夜。
接着，他用炭笔在泥地上写下几行字：
三十年前，雨夜。
一女子抱三灶求焊，言“声要藏，火不能灭”。
合金含银砂，异样沉重。
我不知其意，只觉此火……非为炊。
林晚儿心头猛然一震。
银砂？能随音震发热？
她立刻翻出随身携带的《味图谱》残页，颤抖着对照记载——“地脉有隙，需以谐金引之；声波若合，火自岩心生”。
原来母亲早就在布一张网，用七口特铸鸣灶为节点，埋入民间，静待共振之机。
这些锅，从来就不是为了煮饭——它们是钥匙，是引信，是沉睡的地火命门。
而今日万千锅口共鸣，并非偶然。
那是散落人间的记忆，在无声中彼此呼唤。