陈砚舟目送那个西装笔挺的男人走向柜台，脚步不紧不慢。他没动弹，也没作声，只是将手里的面团轻轻按进发酵箱，合上盖子，随手抹了把台面。
转身往厨房走去时，他的目光落在宋小满身上。姑娘正低着头，手指用力揉搓着面团，额前的碎发被汗水黏在皮肤上，肩膀绷得紧紧的。
“还在想昨天那位老爷子？”陈砚舟靠在操作台边，声音放得轻缓。
宋小满点点头，没抬头：“他说梦见了妈妈给的拨浪鼓……可我们做的面点，还没法让他一尝就能说出名字来。”
陈砚舟看了眼发酵箱里微微鼓起的面团，沉默片刻，说：“那就做个能‘响’的。”
宋小满一愣，抬起眼来。
陈砚舟没多解释，走到调料架前，取了蓝莓粉和黑芝麻粉，倒进一个小碗。“健脑的食材，配上小时候的玩意儿，试试看。”
宋小满明白了。她深吸一口气，开始重新调配面糊。两人不再说话，一个调粉，一个揉面，动作自然而默契。
天刚蒙蒙亮，第一笼“回忆馒头”就上了蒸锅。面团被捏成小小的拨浪鼓、铁皮青蛙、滚铁环的模样，刷了层薄薄的食用色素，红的鲜亮，绿的青翠，蒸出来一个个圆润可爱，透着童年的天真。
陈砚舟守在灶前，一边照看火候，一边在心里琢磨着什么。他没刻意去催动什么系统，只是像往常一样，想着那些老物件带来的温度——不是谁都能记住的往事，但只要记得，嘴角就会不自觉地上扬。
第一笼出锅时，晨光正好透过窗棂照进来，馒头表面泛着柔和的光泽。
第一位客人是一对母女。女儿五十出头，搀着年过七旬的老父亲慢慢挪进来。老人眼神浑浊，步履蹒跚，嘴里不停嘟囔着含糊的字句。
“爸，今天咱们吃个新鲜的。”女儿柔声说着，把老人安顿在靠窗的座位。
宋小满端着托盘走过去，蹲下身，把一个小小的红色拨浪鼓馒头放在老人面前。“爷爷，您小时候玩过这个吗？它会唱歌呢。”
老人皱起眉头，手往后缩了缩。
女儿紧张地看着，大气不敢出。
宋小满不急不躁，又取出一个铁皮青蛙造型的，轻轻摆在桌上，用筷子轻轻一碰，发出细微的“咔哒”声。
老人的目光忽然定住了。
他迟疑地伸出手，指尖轻轻抚过那个拨浪鼓，又抬眼看了看宋小满。
“六岁……”他突然开口，嗓音沙哑，“娘给买的……六岁生日那天……”
女儿猛地捂住嘴，眼泪夺眶而出。
她紧紧握住父亲的手，一遍遍唤着“爸”，可老人没再回应，眼神又渐渐涣散，仿佛方才那一瞬的清明被风吹散了。
但她不在乎了。她抱着父亲低声啜泣，肩膀微微颤抖。
宋小满站在一旁，眼圈也跟着红了。她低头看着手中还没放下的托盘，轻轻搁在膝头，一句话也说不出来。
陈砚舟从厨房走出来，手里端着一碗温热的米汤，递给女儿：“先喝点，缓一缓。”
女人抽泣着点头，接过碗，手还在微微发抖。
店里静了片刻。其他客人都默契地保持着安静，有的低头用餐，有的望向窗外，没人催促，没人议论。
过了一会儿，女儿擦干眼泪，站起身深深鞠了一躬：“谢谢你们……真的谢谢。”
陈砚舟摆摆手：“是他自己记得，我们没做什么。”