浓雾像化不开的墨，把天和水揉成一团黑。我踩着没踝的淤泥往前走，每一步都陷得更深，鞋跟里灌满了腥臭的泥浆，像是有无数只冰冷的手在往下拽。远处的船坞隐在雾里，只露出半截锈蚀的铁架，像巨兽的肋骨刺破水面，又被浓雾啃得只剩骨架。
“就是这儿了。”身后的老艄公突然开口，声音哑得像被水泡过的木头。他手里的篙子往泥里一插，“咔哒”一声断了，断口处爬满白色的蛆虫，正顺着木茬往他手背上爬。他却像没感觉，只是用那只浑浊的眼盯着船坞，“进去的人，没一个出来的。”
我攥紧怀里的青铜哨——这是从骨瓷镇瓷塔顶摸来的，哨身上刻着“渡厄”二字，边缘还沾着没擦净的暗红，像干涸的血。老艄公说，吹响它能镇住水里的“东西”，可我总觉得那暗红里，藏着无数双盯着我的眼。
船坞的铁门早烂成了废铁，歪歪扭扭挂在锈铰链上，风一吹就“吱呀”作响，像是在哭。推开门的瞬间，一股腐臭扑面而来，不是淤泥的腥，是肉烂在油里的腻味，混着霉斑的酸，呛得人喉咙发紧。
地上积着半尺深的黑水，水面漂着层白花花的东西，细看竟是人的指甲，层层叠叠铺了一片，有的还带着血丝，像是刚从指头上撕下来的。脚踩进去，指甲壳被碾得咯吱响，水里突然冒起一串泡，一只浮肿的手猛地拍过来，五指张开，指缝里夹着水草，指甲缝里嵌着泥，眼看就要抓住我的脚踝——我抬脚踹开，那手却像橡皮筋似的拉长，指尖擦过小腿，留下道冰凉的黏痕。
“别碰黑水。”老艄公的声音从雾里钻出来，带着回音，“那是‘船泪’，泡久了，皮会跟肉分家。”
我往旁边跳，踩在一堆堆码放的木箱上。箱子大多烂透了，木板间露出些花花绿绿的布料，像是旧时代的戏服。其中一口箱子敞着盖，里面没有衣物，只有个蜷曲的人形，皮肤泡得发白发胀，五官都肿成了一团，唯独一双鞋还完好——是双红色的绣花鞋，鞋头绣着鸳鸯，针脚里卡着些碎骨渣，像是从脚骨上剔下来的。
突然，那“人形”的手指动了动，绣花鞋的鞋跟轻轻磕了下箱底，“笃、笃”两声，像在敲门。我往后退，后背撞在另一口箱子上，箱盖“啪”地掉下来，滚出一堆发黑的头发，头发里裹着个skull（颅骨），眼眶里塞着团红布，像两只流血的眼。
“它们在等‘开船’。”老艄公不知何时站到了我身后，手里多了盏马灯，昏黄的光打在他脸上，皱纹里全是泥，“以前这船坞专运‘活货’，后来船沉了，货没运走，就都烂在了这儿。”
他指了指船坞深处——那里停着艘半截陷在泥里的大货船，船身已经看不出原色，甲板上爬满了墨绿色的水藻，像给船披了件腐烂的蓑衣。最吓人的是船帆，破烂的帆布上绣着密密麻麻的人脸，眼睛是用黑线缝的，风吹过，帆布鼓起，那些脸就跟着动，像是在争先恐后地往外钻。
我顺着他的目光看去，船舷边竟站着个“人”，穿着褪色的船长制服，背对着我们。他的脖子以诡异的角度歪着，后脑勺烂了个洞，黑洞里能看见粘连的脑浆，正一滴滴往甲板上掉，在黑水洼里晕开小小的血花。
“那是老船长。”老艄公的马灯晃了晃，照亮船长的手——他正拿着支生锈的钢笔，在船舷上写着什么，指甲缝里全是黑泥，写出来的字却鲜红，像是用指尖的血写的：“还差三个……”
“差三个什么？”我问，嗓子干得发疼。
老艄公突然笑了，笑声像破风箱拉扯，他掀开自己的草帽，头顶上没有头发，只有个碗大的洞，洞里爬满了白色的虫子，“差三个‘压舱物’啊。”
话音刚落，那艘货船突然“哐当”一声晃了晃，像是有人在船舱里撞。船帆上的人脸瞬间转向我，黑线缝的眼睛齐刷刷盯着，帆布被扯得咯咯响，像是要从桅杆上挣脱。我手里的青铜哨突然发烫，哨身上的“渡厄”二字像是活了，烫得我指尖发麻。