天线林在他们身后越来越小。风渐渐恢复速度，但方向不定，像还没决定自己要去哪。路两边的地形变得起伏不平，大片的灰白岩层裸露在外。每当风掠过，岩壁就发出低沉的呼声，仿佛在共鸣。
他们一路往北。阮初用终端记录风的频率，却发现风的“语言”出现了变化——它开始混合人声与自然声，像在合成一种新的共鸣体。闻叙听了一会，低声说：“这不是模仿，是模糊。它在学怎么不分清我们和它自己。”
“风的目标不是理解，而是继续。”夏堇回答。她的语气平稳，没有惊慌，像早就料到这一步。
“那我们呢？”张弛问，“我们要继续什么？”
“我们教会它停半拍，”夏堇说，“现在，我们得学会什么时候离开。”
那天夜里，他们在一处岩洞歇脚。洞顶被风削得光滑，空气里飘着淡淡的盐味。孩子靠在石壁上睡得很沉。夏堇靠着洞口看风的方向，闻叙坐在一旁调试收音机，试图找回一点信号。
“听。”他说。
收音机里传来极微弱的声响，像在水底。那声音不是风，也不是机器。是人。
“……堇……堇……”
夏堇愣住了。那声音极像她自己的。
“回声？”阮初立刻靠近。
“不，”夏堇摇头，“那不是录音。它是活的。”
张弛皱眉：“风在模仿你？”
“也许它在找我。”
她站起来，走出洞口。外面风声很轻，但每一次涌来，都带着断续的呢喃。那声音越来越近，几乎像从她自己的喉咙里出来。
“……痛不是错……别忘了呼吸……”
那是她曾对孩子说过的话。
闻叙在背后喊：“它在反馈！夏堇，别靠太近！”
但夏堇没有退，她只是伸出手，任风穿过指缝。
“它不在模仿，”她低声说，“它在记我。”
天亮时，风声停止。空气里弥漫着一层细微的灰尘。阮初在终端上看见数据：风权的频率正在下降，几乎归零。
“它要沉睡了。”她说。
“那我们该走。”张弛背起行囊。
可夏堇没有动。她站在风的正中央，像在听一个只属于她的回声。
“夏堇？”孩子轻轻喊。
她回过头，神情安静：“我在听它说再见。”
“它说了吗？”
“说了。”她微微笑了一下，“它说‘继续’。”
他们重新出发。地面逐渐变成白色的盐壳，像风留下的旧骨头。走到中午，闻叙突然停下脚步。