练习室的灯还亮着，我坐在琴凳上，脚踝垫着毛巾。昨晚回去后泡了热水，又敷了药，本以为会好些，可今早一动，那股沉闷的胀痛又回来了，像是踩在棉花上，底下却藏着针。
我深吸一口气，按下播放键。音乐响起，是演出曲目的第二段副歌，需要配合两个方向的移动和一次转身。我扶着钢琴边缘慢慢起身，右脚轻轻点地，试探着承重。刚开始还好，走到第三步时，脚腕忽然一软，整个人向前踉跄，手急忙撑住墙面才没摔倒。
我靠在墙边喘气，额头沁出一层细汗。这不像昨天那种隐痛，而是实实在在地撑不住了。
门被推开的声音从背后传来。我没有回头，但听得出他的脚步——不快，却每一步都带着分量。
“停。”关毅的声音很平静，但我知道他不高兴了。
我没应声，只是慢慢转过身，想解释什么。刚张嘴，他已经走到音响前，手指一按，音乐戛然而止。
“你现在的状态，连站稳都成问题，怎么完成走位？”他看着我，目光落在我微微发抖的右腿上，“这不是训练，是冒险。”
“我可以调整节奏。”我低声说，“或者先坐着练唱，等下午再试动作……”
“医疗组的报告今天早上送来了。”他从文件夹里抽出一张纸，递到我面前，“软组织损伤未愈合，强行活动可能导致韧带撕裂。如果现在继续，演出资格可能会被重新评估。”
我愣住了，手指不自觉地收紧。
“你是想让我退出吗？”声音有点抖，但我没让它高起来。
“我是想让你能站在舞台上。”他说完这句话，语气缓了些，“不是坐着，不是被人扶着，是你自己走上去，唱完属于你的歌。”
我低下头，看见自己脚上那双袜子——母亲亲手织的，浅灰色底，绣了一排小小的五线谱和音符。昨夜她塞给我时笑着说：“穿着它，步步都踏在调上。”那时我觉得温暖，现在却觉得压得心口发紧。
隔壁练习室传来脚步声，有人在反复练习一段轻快的舞步，节奏清晰，落地有力。我听着，手指无意识地抠着琴凳边缘。
“还有五天。”我说，“我不敢停。一停下来，我就怕……再也赶不上了。”
关毅沉默了一会儿，走到我旁边坐下。
“你知道为什么汪璇当年能在那场暴雨演唱会坚持唱完全场吗？”他问。
我摇头。
“不是因为她嗓音多好，也不是因为观众多热情。”他看着我，“是因为她在后台摔伤了膝盖，医生建议取消演出。但她只问了一句：‘如果我现在下去，明天还能不能站上来？’然后她选择了继续。可她做了一件事——把整场走位全部简化，把重心转移到声音表达上。那场演出，反而成了她最具感染力的一次。”
我抬头看他。
“我不是要你放弃。”他说，“我是要你学会保护自己。真正的坚持，不是硬撑，是在不能动的时候，依然让声音有力量。”
我闭了闭眼，喉咙有些发堵。
“我可以不做动作，只练发声？”我问。