“红薯外交，格局彻底打开。三十五亿年的仇，一个烤红薯进入和谈流程。建议追加研究红薯外交的可行性。”
第三站。
二号矿坑门房。
破木门半掩着，门口的向日葵长势喜人，花盘比成年人脸还大。
旧搪瓷盆搁在窗台
王大爷照例瘫在竹椅上，蒲扇挡着脸打盹。
陆云停在离门房十米远的位置。
“看看那个老头。”
白夜的脚步在十二米外就停了。
不是陆云拦的，是她自己停的。
白夜的身体比她的大脑先一步做出了反应。
那双在三十五亿年前横扫星域的腿，在距离那扇破木门十二米处生了根。
膝盖以下的肌肉群在同一时刻锁死。
脚底板透出的压力把月球表面的玄武岩碎屑生生压成了粉末。
她的皮肤上起了一层细密的颗粒。
冷汗。
三十五亿年来第一次出冷汗。
不是“播种者”这个称谓带来的敬畏，她在意的从来不是符号。
是那扇破门。
准确地说，是破门后面那个歪在竹椅上打盹的老头周围的……空间。
白夜的战场感知力是碳基生命的天花板。
在播种者文明的序列里，她是最高级别的感知型战斗单位。
她能“看”到引力线的走向，能“听”到空间褶皱的频率。
这些能力帮她活过了七十二场星域战争。
此时，她的感知力在脑海中疯狂拉响防空警报。
不是遇到强敌的警报，那种她熟。
这是一种从未触发过的机制。
本能在告诉她：前方的事物超出了你的生存计算框架，数据不成立，结论不存在，直接退出分析！
王大爷周围半径两米的空间是“空”的。
不是没有东西，是那片空间的规则不属于这个宇宙。
引力常数、普朗克尺度、时间的流向。
全部在那两米范围内变成了未定义。
白夜打过恒星级的怪物。
打过能吃掉行星的虫群母体。
打过用引力波当武器的硅基舰队。
没有任何一个敌人能做到“让物理法则在自己身边失效”这种事。
因为这不是武力。
这是维度上的绝对碾压。
就好比一张纸上画的士兵，抬头看到了拿着橡皮的那只手。
白夜的膝盖弯了一下。
不是跪，是腿软。
纯粹的、生理意义上的、来自基因最底层的腿软。
她在三十五亿年前服务的“最高议会”，那六位被她视为神明的存在。
在她的战场感知里也不过是“极其强大”。
有量纲的，可以估算，可以在心里排个大概的序列。
面前这个老头，完全超出了量纲。
蒲扇晃了晃，王大爷翻了个身，继续打盹。
白夜僵在原地，脖子后面的汗顺着脊椎往下滑。
陆云站在她旁边，双手插兜。
“看够了？”
白夜没回头。
她的声音第一次有了磕绊：“他……他是什么级别？”
天工翻译完，陆云咧嘴乐了。
“没级别，就一门卫。”
“月薪红壤三百公斤——不对，那是大花的。”
“老头是退休返聘，工资走红星厂的老标准，月薪三百六。”
这句话杀伤力太大，白夜花了很长时间才把视线从门房上撕下来。
回程路上，她一句话没说。
传送门回到红星湾。
走出传送室的走廊里，天工的蛋壳在前面滚，陆云慢悠悠地踱步。
白夜落后两步，手里还攥着那个没吃的烤红薯。
“陆云。”
这是她第一次叫他的名字。
发音还有点生，声带对地球语言的适应性不够，把“云”字咬重了些。
“你问过我凭什么指挥。”白夜说，“现在我的问题是——你凭什么指挥？”
陆云回头看她。
“谁说我在指挥了？”他摸了摸口袋，掏出那根被蹂躏了好几天的烟在指间转了一圈。
“我就是个搞技术的。”
“技术到位，他们自己就知道该怎么活。”
“我要是指挥得了那老头，那才是见了鬼了。”
白夜的嘴唇动了动，没出声。
天工的传感器捕捉到，她攥烤红薯的力度减轻了百分之四十。
要知道以她的握力，这红薯之前没被捏碎，纯粹是因为战斗训练的反射——永远留余量。
走到走廊尽头，白夜停下脚步。
“那个虫子。”她说。
“大花。”
“它以前……应该杀过很多人。”
“没了解过。”陆云说的是大实话，“但它现在翻地翻得挺好。效率是工程机器人的十一倍。”
白夜低头看了看手里的红薯。
表皮烤得焦黄，温度刚好。
她掰开红薯。
里面金黄色，冒着热气。
咬了一口。
咀嚼的过程很慢。
白夜的味觉系统比地球人灵敏五十倍以上，每一种分子在她的舌头上都有清晰投影。
但她嚼得慢，不是在分析成分。
天工扫了一下她的生理数据。
心率六十四，比坐在陆云家吃红烧鱼时还低。
天工在“好东西”文件夹里斟酌半天，新建了一个词条：“远古大姐吃红薯”。
备注写了又删，删了又写，最后定稿：
“这不是在吃红薯。这是在吃三十五亿年没吃过的东西。那个东西叫什么，我还没学会。”
当晚，白夜在隔离单间的行军床上躺了下来。
三十五亿年来第一次躺下。
她盯着天花板的白炽灯看了很久。
然后翻了个身，面朝墙壁。
墙上有个小孩的涂鸦。
上一批住这间的研究员有个六岁的闺女，搬走时没擦干净。
画的是一栋歪歪扭扭的房子，房子旁边一棵树，树下一个火柴人。
白夜看着那幅画，眨了眨眼。
闭上了眼。
天工没记录。
这种时刻不该变成数据。
它只是在门口蹲了一夜，把走廊灯调暗了两个色温。