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从香港回到港城，已经是傍晚。
柳如烟没有让萧家的车来接，自己叫了一辆出租车，沿着海岸线往太平山方向开。
夕阳正在西沉，海面被染成一片碎金，远处的货轮像剪影一样贴在光上，慢悠悠地移动。
她靠在车窗边，脑子里还是机场的画面——
他穿着深色的夹克，脸上还有没褪干净的油彩痕迹，眼睛比以前更深了。
他握住她的手，手心滚烫，像刚从战场上下来的人才有那种温度。
她的手到现在还留着那点热，若有若无，像烧过了的炭，表面上灰扑扑的，拨开却还有火星。
车子驶上半山，两旁的树越来越密，路灯一盏一盏亮起来，把树影投在路面上，像一道道栅栏。
她在想他说“等我回来”时的表情——不是从前那种带着犹豫的问句，是陈述句，是命令，是不容置疑。
她喜欢这种变化，喜欢他从骨子里透出来的那种笃定，像一棵树终于把根扎进了岩石缝里，风吹不动。
萧家别墅的灯亮着。
管家陈叔在门口等她，接过她手里的小行李箱，低声说先生在书房。
柳如烟换了鞋，沿着走廊往深处走。
走廊两侧的墙上挂着油画，都是萧正峰从欧洲拍回来的，有莫奈的睡莲，有雷诺阿的少女，灯光打在上面，色彩温润得像还在呼吸。
她走过一幅画着海港的油画时停下来看了一眼，
画面里的水手正在系缆绳，背影结实，让她又想起他握住她手时的力度。
书房的门虚掩着，透出暖黄色的光。
她推门进去，萧正峰坐在沙发上，面前是一盘没下完的国际象棋，白棋和黑棋胶着在中路，谁也攻不进去。
他穿着家居的深灰色羊绒衫，袖口挽到小臂，手里夹着一支雪茄，烟雾在灯下缓缓上升，散成一片薄薄的青纱。
“回来了？”他没有抬头，目光还在棋盘上。
柳如烟在他对面坐下。“嗯。”
“吃饭了吗？”
“在飞机上吃了。”
萧正峰把雪茄搁在烟灰缸边上，抬起头看着她。他的目光不锐利，但很深，像一口老井，表面平静，底下看不见底。“去机场见谁了？”
柳如烟没有隐瞒。“陆鸣兮。”
萧正峰点点头，没有追问。他拿起一个白棋的兵，往前推了一步，然后又放下了，好像不满意这个走法。房间里安静了一会儿，只有墙上老式挂钟的滴答声。