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京城东郊，有一处地方，地图上找不到。
陆鸣兮按着那个定位开车，出三环，过四环，五环外又走了小半个时辰。
主路尽头是使馆区的延长线，梧桐早已落尽了叶子，光秃秃的枝丫伸向铅灰色的天空。
两旁是青砖围墙，不高，隐约可见里面的老洋房尖顶。
偶尔有行人走过，裹着大衣，步子很快，呼出的白气散在风里。
导航说：目的地在你右侧。
他减速，找了一圈，什么也没看见。只有一道寻常的灰墙，墙上的常春藤已经冻成暗红色，蜷在砖上，
他又往前开了十几米，才看见那条巷子。
窄得只能过一辆车，两侧是高墙，墙内探出槐树的枝桠，叶子早已落尽，枝干在冷风中遒劲地伸向天空，巷口没有路牌，只有一盏老式铸铁街灯，灯罩上落了一层薄灰，灯还没亮。
他犹豫了一下，还是拐了进去。
巷子很深，弯弯曲曲，两侧的墙换了好几种颜色——青砖、灰瓦、新粉的白。
偶尔有一扇紧闭的木门，门钹锃亮，却没有门牌号。能听见墙内的声音，却不真切，像是隔着什么。
陆鸣兮把车窗摇下来。
空气很冷，冷得干净。没有花香，只有冬天特有的那种凛冽，混着谁家烟囱里飘出的柴火气。
巷子走到头，是一堵墙。
他正要倒车，才发现墙的右侧，有一座极小的小院门楼。门是老榆木的，没有漆，木纹清晰可见，门楣上什么字也没有，只有一块巴掌大的木牌，乌木的，刻了一个字，阴文填了石绿：
隐
他站在门口，呵出的白气在冷空气中慢慢散开。
门内隐约有水声，
迟疑。
敲门。
很久，没有动静。
他正要再敲，门开了一条缝。一个穿青布棉袍的老人看了他一眼，没说话，只是把门拉开。
迈过门槛的那一步，冷风像是被什么挡住了。
身后巷子里的市声还在，却忽然远了，眼前是一条甬道，两侧是高高的灰墙，墙上开着漏窗，透过来一些带着绿意的冬竹。
甬道尽头，豁然开朗。
一方庭院，不大，却极深。
迎面是一座太湖石，瘦、透、漏、皱，立在一汪浅水里。
水面上结了一层薄冰，冰下的锦鲤一动不动，红白相间的身子，像是被封在琥珀里。
绕过石屏，院子在眼前铺开——青砖漫地，砖缝里长着细密的苔草，冬天里冻得发黑。
左边是一片小竹林，竹梢高过屋檐，风一吹，沙沙的，竹叶上的薄霜簌簌落下来。右边是一架紫藤，藤老如龙，盘在一座六角亭上，亭子里有一张石桌，桌上摆着一盘没下完的棋，棋子落了薄薄一层灰。
院子正中央，是一棵极大的银杏，树干要两人合抱。叶子早已落尽，只剩遒劲的枝干伸向天空。
银杏树下，是一方石砌的茶台。石面上落了霜，闪着细碎的银光。
再往里，是一排落地玻璃窗。
窗是极通透的，却看不清里面，只映出银杏枯枝的倒影，和天上缓缓移动的灰云。
窗内隐约可见书架、茶席、一床古琴。
陆鸣兮站在院子里，愣了很久。
门外的冬天，门内的冬天，是两种冬天。
巷子里的风是刺骨的，这里的风却像是被竹林筛过，只留下凉，没有疼。
巷子里的天空是灰蒙蒙的，这里的天空却因为有了枯枝的剪影，变得有了画意。
明明是京城最热闹的地段，却能在冬天静成这样。
他忽然想起一句话，忘了是谁说的：
“大隐于市，是能在最冷的时候，守住自己那点暖。”
玻璃门轻轻推开了。
一个人影站在门口，逆着光，看不清脸，只看见月白色的衣袂微微飘动，像冬天里开出的第一枝梅。
“来了？”
声音很轻，像霜落在竹叶上。
他敲门。
门开了。里面站着一个穿青布棉袍的老人，看了他一眼，没有说话，只是侧身让路。
穿过一条狭长的甬道，眼前豁然开朗。
是一处庭院。
白墙黛瓦，竹影婆娑。
一方水池在院子中央，水面上浮着几片残荷，几尾锦鲤在枯荷间缓缓游动。池边有一棵老梅，枝桠虬曲，已经结了密密麻麻的花苞。院子尽头是一排落地玻璃窗，窗内灯火温暖，隐约可见茶席、书架、古琴。
陆鸣兮站在院子里，愣了几秒。
门外的破败和门内的清寂，像是两个世界。
他忽然想起父亲说过的一句话——“真正的好地方，都是藏着的。”
玻璃门推开了。
一个人影站在门口，逆着光，看不清脸。
“来了？”
声音很轻，像风穿过竹林。
陆鸣兮走过去。
她立在门口，周身笼着一层昏黄的灯晕。
月白的长裙垂落，像一掬月光凝在了身上。同色的开衫松松挽着，人便显得格外清瘦。长发绾在脑后，并不齐整——几缕碎发贴着面颊，被穿堂的风吹得轻轻晃动。
她就那样站着。
陆鸣兮忽然想起“翩若惊鸿”四个字——不是洛神那样的华美，是惊鸿一瞥之后，那道影子一直留在眼底，怎么都散不去。
他走过去。
灯光一寸一寸照亮她的脸。
极白的肤色，像上好的宣纸，仿佛落笔就能洇开。
眉眼淡得出奇，就像宋人山水里那些若有若无的远山，越是细看，越觉得里面有烟岚浮动。
她微微扬起嘴角。
那个笑容很轻，轻得像水面被风吹皱了一下，马上就平了。
但眼睛里有什么东西亮了一亮，像深潭里忽然有光闪过。
惊艳。
耐看。
像一幅画，初看只是素净，再看才发现笔笔都有意趣。
似一阕词，读来不过寻常字句，细品才知每个字都恰到好处。
“等了你很久。”她说。
“堵车。”陆鸣兮说。
她笑了。那个笑容很短，但眼睛里有光。
“进来吧。”
茶室不大，但极高。挑高的空间里，一面墙全是书架，塞满了书——线装的、精装的、中文的、外文的。另一面墙上挂着一幅字，只有两个字：听香。
窗边是一张老榆木茶桌，桌面被岁月磨得温润如玉。
桌上摆着一套青瓷茶具，炉上的水正咕嘟咕嘟地冒着白气。
她在主位坐下，示意他坐在对面。
“知道这是什么地方吗？”她一边温杯，一边问。
“不知道。”
“这是我外公留下的。”她说，“他当年是民国政府的官员，后来不愿意出去，就躲在这儿，一躲就是三十年。这院子是他亲手设计的，外面的破厂房是他故意留的——他说，真正的安静，是要用乱来衬的。”
陆鸣兮环顾四周。
“你外公是个明白人。”
她点点头，没有再说。
水开了。她开始泡茶。
动作极慢，但极稳。温杯、投茶、洗茶、冲泡，每一个步骤都做得从容不迫，像是一种仪式。
茶烟升起来，在灯光里打着旋儿。
“你最近有心事。”她说。不是问句。
陆鸣兮看着她。
“你怎么知道？”
“看出来的。”她说，“你眉间有东西，散不开。”
陆鸣兮没说话。
她把第一杯茶推到他面前。
“尝尝。今年的老枞水仙，武夷山牛栏坑的，我外公留下的最后一斤。”
陆鸣兮端起茶杯，抿了一口。
茶汤入口，先是微微的涩，然后是一股幽深的香，在口腔里慢慢化开，最后是回甘，很淡，但很长。
“好茶。”
“茶好人好，才能喝出味道。”她说，“你现在这状态，喝什么都苦。”
陆鸣兮愣了一下。
她看着他，目光很静。
“苏玥的事，我听说了。”
陆鸣兮低下头，看着杯中的茶汤。
“她走了。”
“我知道。”
“是我没留住她。”
她摇摇头。
“不是你留不住，是你要走的路，和她要走的路，不一样。”她顿了顿，
“这世上，不是所有相爱的人，都要走到一起的。”
陆鸣兮抬起头。
“那走到一起的，是什么人？”
她想了想。
“是同路的人。”她说，
“不是爱得最深的人，是走得最近的人。方向一样，步子一样，节奏一样，才能一直走下去。”