六月的风裹着燥热掠过青槐巷，把槐花香揉进窗棂时，屈正阳正蹲在院子里捡碎瓦片。老式居民楼的墙皮剥落了大半，露出里面斑驳的红砖，他手里的瓦片是前两天下雨时房檐掉下来的，妈妈说攒着能垫花盆底。
“正阳！正阳！快回家吃饭！”二楼传来妈妈李慧兰的声音，尾音裹着粉笔灰的干涩——刚上完两节课的语文老师，嗓子总是带着点沙哑。
屈正阳应了声，拍掉手上的灰往楼上跑。楼道里飘着酱油炒饭的香气，混杂着爸爸屈建国批改试卷的红墨水味，这是他从小闻到大的“家的味道”。推开门时，八仙桌旁已经坐了三个人：爸爸屈建国戴着老花镜，笔尖在试卷上飞快游走；姐姐屈晓雅毕业后，在街道办事处工作。现在在阳台上正对着镜子做着瑜伽？最小的妹妹屈晓萌趴在桌边，手里攥着半根火腿肠，眼睛直勾勾盯着锅里的炒饭。
“哥，你去哪儿了？我找你打球呢！”屈晓萌看见他就蹦起来，小短腿在地板上咚咚响。这丫头刚上小学二年级，是家里的“跟屁虫”，最爱追在他身后喊“哥教我打球”。
屈正阳揉了揉她的头：“捡瓦片呢，下午再打。”他坐下端起碗，扒了两口炒饭，目光落在爸爸桌角的日历上——六月十五日，离全市中学生乒乓球联赛只剩一周。
“对了正阳，你们学校的王老师上午来电话了，说联赛报名表给你留着，问你参不参加。”李慧兰把煎蛋推到他碗里，“你要是想比就去，别耽误学习就行。”
屈建国放下笔，推了推眼镜：“打球可以，但得有分寸。你现在高二，文化课不能落，真喜欢的话，等考上大学有的是时间玩。”他是教数学的，说话总带着点严谨的逻辑。
屈正阳咬着筷子点头。没人知道，他心里藏着个秘密——他不是“真喜欢”乒乓球，而是“太熟悉”。上一世他三十五岁，是个小有名气的国术教练，形意拳、太极拳练了二十多年，闲暇时最爱看乒乓球比赛，偶尔也跟球友切磋。一场意外后醒来，竟然回到了十七岁，成了高二学生屈正阳。
这具身体的原主确实喜欢乒乓球，放学总爱跟同学在学校水泥台打两局，但天赋平平，连校队都没进过。可现在住着的是他的灵魂——一个懂发力、懂技巧，还带着二十多年人生阅历的灵魂。
“我参加，妈。”屈正阳抬眼，语气笃定，“放心，学习不会落的。”
饭后，屈晓萌拽着他往巷口的水泥台跑。那台子是街坊们凑钱砌的，边缘掉了块角，球网是用砖头架着的旧绳子。屈晓萌递过来一个磨掉皮的红双喜球拍，是哥哥屈晓峰淘汰下来的，拍面贴的胶皮都起了皱。
“哥，你今天用反手打，我想练接发球。”小丫头攥着自己的塑料球拍，踮着脚够球台。
屈正阳笑着答应，抛起球发球。他没敢用全力，只是凭着记忆里的基础动作挥拍，可即便如此，球的落点也比平时刁钻了不少。“不对，手腕要松，别攥那么紧。”他弯腰帮妹妹调整姿势，指尖碰到她细瘦的手腕时，忽然想起上一世教徒弟练拳的场景——也是这样纠正发力，也是这样耐心细致。