这套规则，宛如一座大山，压在营地每个士兵的心头。
空气黏稠，让人喘不过气。
绝望，成了一种可以品尝到的味道，苦涩，且带着铁锈味。
一百二十多名士兵，像一百二十多尊雕像，戳在原地，脸上是如出一辙的麻木。
先前的痞气、懒散，早已被剥离得干干净净，只剩下被掏空的恐惧。
一个士兵艰难地吞咽了一下，喉结滚动，发出的声响在这片死寂中格外清晰。
他瞥向身旁的人，看到的也是同样的空洞和无望。
“十公里……负重二十公斤……”
“这不是要我们的命吗？”
“跑不完，午饭减半。不合格，就一碗稀粥……这怎么活？”
蚊子哼哼般的低语，在队列中蔓延。
他们看不到出路。往前走是折磨，停在原地是饿死。
高建军站在人群外，身体绷得笔直。
他目睹着这一切，牙关紧咬。
这不是他投身进来的那支队伍，更不是宣传册里描绘的，为了理想而燃烧的集体。
这里是囚笼。
林栋，就是那个手持长鞭，同时控制着食槽开关的笼主。
他想开口，想痛斥这种野蛮的手段。但所有的话都堵在喉咙里。
他看着那些士兵的脸，看到了恐惧，也看到了在恐惧深处，某种更为可怕的东西正在闪烁——一种认命般的死寂。
3033营的混乱，被一种绝对的、令人胆寒的秩序取代了。这秩序，建立在痛苦和求生本能之上。
这是错的，是扭曲的。
可在这片丛林里，或许只有这种方式，才能奏效。
这个念头，让高建军的身体泛起一阵寒意。
林栋站在队列前方，脸上没有任何多余的表情。
他很清楚自己制造出了怎样的氛围。他能感觉到，那股由绝望和恐惧汇集成的气流，正从他面前这群人身上，源源不断地涌来。
这正是他要的效果。
打碎他们。把他们旧有的习性，散漫的筋骨，全部敲碎。
但一件破损的工具，毫无用处。一匹只挨鞭子不吃草料的马，要么倒下，要么掀翻骑手。
恐惧是棍棒。现在，他们需要胡萝卜了。
一个目标，一个看得见、摸得着，能让他们把绝望转化为动力的具体目标。
他转过身，军靴踩在松软的泥地上，走向那堆刚刚收缴上来的物资。
营地里所有的视线，都跟随着他的移动而移动。一百二十双眼睛，混合着畏惧和病态的好奇。他又要干什么？
雷豹挺直了腰杆，用一种近乎崇拜的姿态，注视着林栋的背影。
他不懂，也不需要懂。他只需要执行。这位新来的副营长，不，营长，他的一举一动，都蕴含着凡人无法理解的深意。
林栋在一只油腻的麻袋前停下。里面装满了从士兵们铺盖下搜出来的各种私藏，有风干得看不出原貌的肉条，有舍不得吃的罐头，还有一些零零碎碎的小玩意儿。
他把手伸进了麻袋。
所有人都屏住了呼吸。
他的手臂没入麻袋，直到手肘。从旁人的角度看，他像是在袋子底部翻找着什么。
实际上，他的手，已经探入了系统空间。
手指触及到那个冰凉、坚实的物体，随即紧紧握住。
他手臂发力，猛地将手抽出。
一同被带出来的，是一条巨大的、血迹斑斑的野猪后腿。
他单手将猪腿举起，深红色的肌肉和厚实的白色脂肪层，在晨光下闪着油润的光。新鲜的血液顺着切口滴落，在地上砸开一朵朵暗红色的花。
这景象，让整个营地瞬间失声。
林栋拎着猪腿，走到营地中央那张简陋的木桌前。
他随手一扔。
砰！
三十多斤新鲜的肉块，砸在木板上，发出一声沉闷的巨响。
这声音，像一记重锤，砸在每个人的心口上。
所有士兵的视线，都被死死地钉在了那块肉上。
他们脸上的绝望，消失了。
取而代之的，是一种原始的、不加掩饰的。