我在那个能把人活活蒸熟的铁皮屋里，度过了地狱般的两天。
白日，撒哈拉的毒辣阳光将这密不透风的铁皮箱子变成一个巨大的烤炉，汗水刚一渗出皮肤，便被瞬间蒸发，只留下黏腻的盐渍和一阵阵令人眩晕的脱水感。空气中弥漫着铁锈、汗水以及某种不知名腐败物混合的恶臭，成群的苍蝇在耳边嗡嗡作响，贪婪地舔舐着我身上每一处裸露的皮肤。到了夜晚，沙漠的残酷又展现出另一面，气温骤降，冰冷的铁皮疯狂地吸走我体内残存的最后一丝热量。我只能将自己蜷缩成一团，像一只被遗弃的刺猬，用双臂紧紧抱住自己，在坚硬冰冷的地面上徒劳地汲取温暖。
食物是某种不知名的、混杂着沙砾和昆虫尸体的糊状物，黏稠而粗粝，每一次吞咽都像是在吞下一把砂纸。水带着浓重的铁锈味，喝下去只会让喉咙更加干渴。精神上的折磨远胜于肉体。营地里那些醉醺醺的武装分子，他们的嚎叫、狂笑，以及毫无预兆响起的枪声，像一把把尖刀，不断刺穿着我紧绷的神经。我不敢沉睡，只能在半梦半醒的恐惧中煎熬，每一个细微的声响都能让我惊出一身冷汗。
两天的时间，我感觉自己像一只被关在笼子里，等待献祭的牲口。又或者，用我更熟悉的语言来说，我像一个被重仓套牢、濒临爆仓的赌徒，眼睁睁看着账户里的数字断崖式下跌，却无能为力，只能等待那个最终审判日的来临。唯一的区别是，这一次赌输的代价，不是账户清零，而是生命归零。我过去的人生，那些在K线图上翻云覆覆雨的日子，那些在豪华晚宴上推杯换盏的虚伪笑脸，此刻看来，就像一场荒诞而遥远的梦。
周四下午，在我感觉自己的精神即将被彻底碾碎时，铁皮屋的门“?”的一声，被一只穿着军靴的脚粗暴地踹开。刺眼的阳光像一把烧红的烙铁，瞬间灼痛了我的视网膜。光影之中，两个手持AK-47的黑影轮廓分明，黑洞洞的枪口直指我的头颅，散发着死亡的冰冷气息。
“出来！头儿要见你。”其中一个声音沙哑地命令道。
我被一左一右地架着，踉踉跄跄地穿过尘土飞扬的营地。周围的武装分子们投来各种各样的目光，有好奇，有麻木，但更多的是一种看待死物般的轻蔑。我能感觉到他们身上散发出的，那种长期在暴力和死亡边缘徘徊所特有的野蛮气息。
最终，我被押到了巴克那顶相对“豪华”的帆布帐篷前。帐篷门口插着一面褪了色的、画着一只咆哮狼头的旗帜。一张破旧的行军桌上，铺着一张用油布绘制的地图，那地图粗糙到可笑，山脉和河流只是一些简单的线条。巴克和他手下的几个小头目正围着地图，用当地土语大声地争论着什么。帐篷里充满了浓烈的汗臭、劣质烟草的辛辣以及一股淡淡的火药味。
看到我被押过来，巴克停下了争论，粗暴地挥了挥手，示意我过去。他的眼神像草原上的秃鹫，锐利而贪婪。
“中国人，”他那只没被刀疤占据的眼睛紧盯着我，用粗糙的手指戳着地图上的一个点，那正是我两天前为了保命而抛出的诱饵——优素福运输队的必经之路。“明天，我们在这里动手。”他咧开嘴，露出一口被烟草熏得焦黄的牙齿，“我的勇士们会从正面冲锋，像撕碎羚羊一样，把他们撕成碎片！”
我的目光顺着他手指的方向看去，那是一片开阔的平原，无遮无挡。正面冲锋？这在我看来简直是匪夷所思。这不叫战争，这叫用人命去填子弹，用最昂贵的成本去进行一场胜负未知的豪赌。在过去的金融市场里，我最鄙视的就是这种行为——无脑追涨杀跌，没有任何技术分析和风险控制，全凭一股血勇之气，俗称“韭菜”。而眼前这位巴克首领，无疑是“韭菜”中的战斗机。
“不行。”这两个字几乎是脱口而出，声音不大，但在嘈杂的帐篷里却如同惊雷。
帐篷里的空气瞬间凝固了。所有的争吵声戛然而止，七八道目光像刀子一样，齐刷刷地集中在我身上。巴克的一个副手，一个脸上只有一只眼睛的独眼龙，右手已经下意识地摸向了腰间的手枪枪柄，眼神中充满了不加掩饰的杀意。
“你说什么？”巴克的脸色阴沉下来，声音像是从牙缝里挤出来的，每个字都带着浓重的血腥味。
我的心脏在那一刻漏跳了一拍，冰冷的恐惧顺着脊椎一路爬上后脑。但我很清楚，这是我最后的机会，也是唯一的机会。如果我仅仅提供了一个虚无缥缈的情报，那么事成之后，我依然是那个可以随时被丢弃的、毫无价值的垃圾。只有当我能为他创造出“超额收益”，也就是用更小的代价换取更大的胜利时，我才算真正拥有了保命的“护城河”。我必须证明，我的价值，远不止一条消息。
我深吸一口气，强迫自己因恐惧而颤抖的身体冷静下来，抬起头，迎向巴克那几乎要杀人的目光。我指着地图，用一种在过去无数个深夜复盘时才会有的、那种绝对理性的语调说道：“你这样打，就算赢了，也是惨胜。你的‘勇士’，这些为你卖命的士兵，至少要死掉三分之一。”
“一个瘦弱的中国人，是在教我怎么打仗？”巴克被我的话气笑了，脸上的刀疤因为肌肉的抽动而扭曲起来，显得格外狰狞。
“不，我不是在教你怎么打仗，”我摇了摇头，目光直视着他，毫不退缩，“我是在教你怎么做一笔最划算的生意。”
“生意？”巴克咀嚼着这个词，眼神里的暴虐和杀意，渐渐被一丝不易察觉的兴趣所取代。对于这些亡命之徒来说，“利益”永远是比“荣耀”更动听的词汇。