而我和辛集兴，还天真地以为闯过了雷清荷的“信任试探”，以为瘦猴的死是我们“站稳脚跟”的信号，离收网的日子越来越近。现在想来，我们的每一步都踩在雷清荷的算计里：从厂房里的对峙，到老周接应林晓梅，再到我今晚来接头——他说不定早就通过林晓梅的眼线，把我们的动向摸得一清二楚，只是在等一个彻底除掉老周的机会。
后背瞬间爬满冷汗，凉得像浇了冰水。我看着地上的脚印，看着墙角的暗语，再看着老周僵硬的身体，一股冰冷的愤怒从心底涌上来，烧得我浑身发抖。雷清荷这只老狐狸，林晓梅这个披着人皮的狼，还有峻左那伙刽子手——他们不仅杀了老周，还把我们当成了戏耍的猎物。
手电的光柱在地上晃了晃，我强迫自己冷静下来。现在不是愤怒的时候，老周用命给我敲了警钟，我要是再栽在这里，就真的对不起他了。我握紧手电，目光再次扫过屋里的每一个角落，试图找到更多线索——老周那么谨慎，说不定还留下了什么没被毁掉的东西。
冷汗顺着鬓角往下淌，滑过下颌线，滴进敞开的衣领里。冰凉的液体浸湿了衬衫，紧紧贴在后背和腰腹，像一层冰冷的蛇皮，随着呼吸的起伏磨得皮肤发疼。我甚至能感觉到冷汗渗进腰间的枪套，把沙漠之鹰的橡胶柄浸得发潮，指节因为攥得太紧而泛出青白。
我蹲下身，后背紧紧贴着土坯房的墙壁——这面墙能挡住可能来自橡胶林的视线。右手悄悄伸进军用靴筒，指尖顺着鞋垫边缘的缝隙往下抠，指腹蹭到鞋垫下粗糙的皮革，带着靴底特有的泥土气息。鞋垫是老周特意帮我改的，比普通鞋垫厚了半公分，就是为了藏这枚紧急通讯器。
指尖终于碰到了那个冰凉的塑料物件，只有拇指大小，边缘被打磨得光滑，不会硌到脚。我小心翼翼地把它抠出来，摊在掌心——黑色的塑料外壳上，刻着一个歪歪扭扭的“忠”字，刻痕不深，却很清晰，是老周用匕首尖一点点划出来的。记得他把改好的鞋垫交给我时，捏着这枚通讯器说：“每个卧底的通讯器上，都该有个对得起这身警服的字。我没文化，就刻个‘忠’，忠对党，忠对兄弟，别丢了。”当时他的指尖蹭过“忠”字的刻痕，带着常年握枪的老茧，粗糙却有力。
这是出发前杨杰亲手交给我的，他把通讯器塞进我手心时，眼神凝重得像块铁：“这东西只有两个用途——联络人牺牲，或者你身份暴露。信号加密级别是最高的，跳频模式每三秒换一次，除了我，没人能截获。不到万不得已，绝不能用。”
我攥紧通讯器，起身快步走向屋后的断崖。风从崖下往上刮，卷着河水的腥气和橡胶林的酸腐味，吹得风衣下摆“呼呼”作响，像要把人掀翻。崖边的杂草长得齐腰高，叶子上的露水打湿了裤腿，冰凉刺骨。往下看，湍急的河水在月光下泛着粼粼的白光，像一条翻涌的银蛇，“哗哗”的水流声震耳欲聋——这声音正好能掩盖通讯器的电流声，不会被远处的耳朵捕捉到。
我背对着橡胶林，侧身贴在一块突出的岩石后，确保自己的身影藏在阴影里。拇指按下通讯器侧面的开机键，“滋啦——滋啦——”的电流声立刻从微型听筒里传出来，刺得耳膜发疼，像无数根细针在扎。
我的手止不住地发抖，不是因为冷，是因为悲痛和紧张交织在一起，连指尖的神经都在抽搐。指腹反复蹭过那个“忠”字的刻痕，试图从那冰凉的塑料上，寻到一点老周留下的温度。刚才在屋里看到的惨状在脑海里翻涌：老周凝固的血迹、弯成九十度的枪管、指甲缝里那几缕女人的头发……还有林晓梅那双藏着谎言的眼睛，雷清荷那猫戏老鼠般的冷笑。
电流声还在持续，像老周没说完的话，缠绕在耳边。我深吸一口气，强迫自己稳住呼吸——现在不是崩溃的时候，我必须把消息传出去，必须让老周的死有意义。指腹按在通讯器的通话键上，冰凉的触感让我稍微冷静了些，只剩下心脏在胸腔里疯狂地跳动，撞得肋骨生疼。
“这里是黄导，请求紧急通话，代号‘寒梅’。”我把通讯器紧紧贴在耳边，指腹按在那个歪歪扭扭的“忠”字上，声音沙哑得像被砂纸磨了整夜，每一个字都裹着抑制不住的颤抖，喉咙发紧得像塞了团浸血的棉花，连气息都不稳。通讯器的金属边缘硌着耳廓，冰凉的触感和心里的滚烫疼意撞在一起，格外刺人。
电流“滋啦”的杂音还在持续，听筒里却一片死寂。这三秒像被无限拉长，漫长得能数清崖下河水拍击岩石的次数——“啪、啪、啪”，每一声都敲在心上；能感觉到风卷着露水打在脸上，凉得像老周手腕的温度；能看见通讯器外壳上，眼泪先于话语渗出来，在“忠”字刻痕里积成小小的水洼。
终于，杨杰沉稳的声音透过电流传了过来，却比平时慢了半拍，尾音带着一丝极淡的颤——那是他极力压抑的紧张，像紧绷的弦，“黄导，我是寒梅，讲。”
听到这熟悉的声音，我再也绷不住了。眼泪“唰”地砸下来，重重落在通讯器上，发出“嗒”的轻响，混着指腹的冷汗晕开一片湿痕，把“忠”字的刻痕泡得发暗。我咬着牙，牙龈都咬得发酸，硬是把哽咽咽回去，只让声音带着咬碎的疼：“老周……老周牺牲了。”“牺牲”两个字说得又重又沉，像往冻土上砸石头，“地点在橡胶林‘半朵荷花’安全屋，他浑身是枪伤，胸口三个弹孔，右手还攥着枪，枪管都被砸弯了——死前肯定反抗过。”
我深吸一口气，指甲掐进掌心，强迫自己理清思路：“凶手是雷清荷的四义子峻左、五义子峻右，还有林晓梅！那个我们以为被拐的重庆姑娘，根本是雷清荷的私生女，从一开始就是他派来的棋子！是她把老周引出来的，那些怯生生的样子、眼角的伤，全是装的！”说到林晓梅时，声音里的恨意几乎要把听筒戳破——想起老周指甲缝里那几缕她的头发，想起自己曾对她的同情，就像吞了根带刺的铁针，扎得五脏六腑都疼。
通讯器那头瞬间陷入了死一般的寂静，只有电流“滋滋”的背景音，还有杨杰透过电波传来的呼吸声——从最初的平稳，渐渐变得沉重，像压了块石头，每一次吸气都带着不易察觉的滞涩。我能清晰地想象出他此刻的模样：坐在支队办公室那张掉漆的木椅上，眉头拧成死结，右手食指和拇指用力捏着眉心，指节泛白——去年小李在边境送情报时被毒贩发现，最后传来的只有半条加密信息，杨杰也是这样，沉默了足足十分钟，烟灰缸里堆满了烟蒂，才哑着嗓子布置搜捕和后续掩护工作。
过了足足五秒，杨杰的声音才再次响起，比平时低了好几个调，像被什么东西堵在喉咙里，每一个字都裹着压抑的悲痛，却又强撑着冷静：“我知道了。”他顿了顿，像是在调整呼吸，语速却快了些，带着不容置疑的果断，“黄导，你现在立刻离开现场，别走原路。沿着安全屋西边的小溪往下走，三百米左右有个被藤蔓遮住的山洞，是三号备用点，你先在里面躲着，等我们的消息。”
“技术队已经连夜出发了，带着警犬和取证设备，天亮前就能到‘半朵荷花’，会处理现场、确认身份、提取脚印和弹道痕迹。”他的声音顿了顿，语气突然软了些，带着战友间的叮嘱，“记住，你现在不是黄导，是‘袈沙’——雷清荷还没怀疑到你头上，保护好自己，更要保护好那本账本。”最后一句话说得格外重，“那是老周用命换回来的证据，不能白费，明白吗？”
“明白。”我用力点头，颈椎因为用力而发酸，眼泪又一次砸下来，落在断崖边的石头上，碎成细小的水珠，被风一吹就散了，连一点湿痕都没留下，像老周的命，突然就没了，连告别都没有。
转身前，我最后看了一眼那间亮着手电的土坯房——昏黄的光柱从敞开的门里漏出来，映着地上那滩发黑的血迹，像一道狰狞的疤。风卷着血腥味和橡胶林的酸腐气飘过来，钻进鼻腔里，带着老周常抽的劣质烟草味，像他上次在安全屋给我递烟时说的：“等收网了，咱爷俩回云南，我给你炒新茶。”
那些没说完的话，那些没实现的约定，全被这晚风裹着，缠在我耳边，像一根扯不断的线，牵着心里的疼，也牵着没完成的使命。
我用拇指把通讯器按进军用靴的鞋垫凹槽里——那是老周特意用刀片挖的，大小刚好卡住设备，不会随着走路晃动。指尖抚平鞋垫边缘的褶皱，再把靴筒往下捋了捋，皮革摩擦着脚踝，带来熟悉的紧绷感，仿佛这样就能把“联系”妥帖地藏好，不被任何眼睛发现。
右手下意识地抚上风衣内袋，指尖先碰到牛皮账本边缘磨出的毛茬，再往下是封面上那道浅痕——上周抄录雷清荷和缅甸军火商的交易明细时，铅笔尖太用力，在封面上戳出个细小的凹点，现在摸起来还能感觉到微微的硌手。账本被体温焐得温热，比寻常物件多了几分沉甸甸的实感，像老周每次递补给时按在我肩上的手，沉稳又有力，无声地说着“撑住”。
左手插进裤兜，指腹立刻陷进桃木牌的纹路里——正面的荷花瓣刻得并不规整，边缘被老周常年摩挲得圆润发亮，包浆里还沾着点他常抽的“金沙江”烟丝的焦香；背面是个歪歪扭扭的“安”字，刻痕比花瓣深，是他第一次教我拆监听器那晚，就着煤油灯刻的，当时他说“卧底在外，平安是福”，刻刀划木头的“沙沙”声，和现在橡胶林的风响重叠在一起。桃木牌被我揣了半个月，早就浸满了体温，贴在掌心像块暖玉，却又带着纹路的刺痛，提醒着我这不是普通的念想，是老周用命托付的底气。
风突然变了向，从断崖下卷上来，力道猛地大了几分。先是掠过高空的橡胶阔叶，发出“哗哗”的呼啸，像无数张纸被同时翻动；再拂过近前的蕨类丛，叶子摩擦着发出“沙沙”的轻响，细碎得像有人在耳边低语。风里裹着三样气味：橡胶汁液的酸腐气、崖下河水的腥气，还有一丝若有若无的劣质烟草味——是老周抽的那种，混在风里飘过来，像他刚在身边坐下，还没开口说话。
我抬眼望向漆黑的橡胶林，树影幢幢，像站着无数个人。那些“眼睛”在黑暗里明明灭灭：有老周的，是他眯着眼笑时眼角堆起的皱纹，带着胡茬的下巴微微扬起，是每次我完成任务时的欣慰；有被雷清荷贩卖的孩子的，是上次在仓库后门瞥见的，瘦得像柴火棍的手抓着铁栏杆，眼里满是惊恐的水光；有牺牲的战友小李的，是他临行前递烟时，指节上因为握枪磨出的厚茧；还有林晓梅的，是她在厂房里装怯时垂着的眼睫，底下藏着的却不是害怕，是算计好的冷光，像淬了毒的针。
这些“眼睛”盯着我，有期盼，有不甘，有愤怒，像无数根线，缠在我的心上，拽着我不能倒下。
我深吸一口气，风灌进肺里，带着冰凉的湿意，却让混沌的脑子更清醒。右手从裤兜里抽出来，攥成拳头，指节因为用力而泛白，指甲深深嵌进掌心——疼痛让决心更清晰。我对着黑暗轻声开口，声音不再有之前的颤抖，反而像被橡胶林的风磨过的石头，沉实又坚硬：“老周，你放心。”
每一个字都咬得很重，砸在风里，带着不容置疑的决绝：“你的仇，我替你报。雷清荷那只老狐狸，峻左、峻右那两条走狗，还有林晓梅那个披着人皮的东西……只要是沾了你的血的，这些人渣，我一个都不会放过。”
说完，我抬手摸了摸腰间的沙漠之鹰，枪柄的橡胶防滑纹嵌进掌心的冷汗里。再看了一眼那间亮着手电的安全屋，转身钻进了橡胶林的阴影里。风还在“哗哗”地吹，桃木牌在裤兜里硌着掌心，账本在胸口贴着心跳——老周没走完的路，我替他走；他没完成的收网，我替他办。这片被鲜血染过的橡胶林，总有一天，要透出光来。
我最后看了一眼那扇漏出昏黄手电光的土坯房，门内的血腥味还在风里打转，像老周没说完的叮嘱。猛地转身，风衣下摆扫过崖边的野草，带起一串细碎的露水，冰凉地溅在脚踝上。橡胶林的阴影像潮水般涌上来，瞬间将我吞没，只有手里的战术手电还亮着，光柱在前方劈开一道窄窄的通路。
军用靴踩进腐叶堆时，声音比来时更清晰——先是“噗嗤”一声陷进半干的枯叶里，再碾过底下发潮的朽木，发出“吱呀”的闷响，偶尔还会踩到老周说过的“响尾枝”，细枝断裂的“咔嚓”声在寂静里格外突兀。我刻意放慢脚步，靴底的防滑纹嵌进泥土里，每一步都踩得扎实，生怕触发那些隐藏在暗处的陷阱——这是老周教我的第一堂课：“在橡胶林里走，脚要稳，眼要尖，比在刀尖上跳舞还得小心。”
手电的光柱贴着地面移动，突然顿住——前方三米处的蕨类丛有些异样：本该向外舒展的叶片都往里卷着，根部的泥土比周围松垮，最关键的是，丛边的草比别处矮了半寸，草尖还朝着同一个方向倒着。我心里一紧，这是老周带我认过的铁刺坑！他当时蹲在这儿，用树枝拨开腐叶，露出底下密密麻麻的铁刺，那些铁刺锈迹斑斑，尖端还沾着褐色的污渍，他说：“这是雷清荷的人布的，专防像我们这样的‘不速之客’，踩进去，腿就得废。”
我侧身绕过去，脚步轻得像猫，靴尖避开那些松动的泥土。绕到坑边时，忍不住用手电照了照——铁刺依旧锋利，在光线下泛着冷光，像无数双等着猎物的眼睛。突然想起老周带我走这条路的场景：他走在前面，手里的柴刀时不时砍断挡路的藤蔓，回头喊我“跟上”时，胡茬上还沾着晨露；第三次走时，他让我在前面领路，自己跟在后面，每当我差点踩错地方，他就用刀背轻敲我的脚踝，说“记清楚，关键时刻能救命”。那时我还笑他太谨慎，现在才明白，他早就在为今天这样的时刻铺路，只是我后知后觉，没能早点读懂他的用意。
风从橡胶林深处刮来，带着一股淡淡的烟火气——那是远处金三角唐人街的味道。我停下脚步，抬眼望向东南方，夜色里隐约能看见一片模糊的光亮，像撒在黑布上的碎玻璃。再走近些，光团渐渐清晰：红的、黄的、蓝的霓虹灯管歪歪扭扭地缠在低矮的土坯房檐上，有的灯管断了半截，亮起来时像缺了牙的嘴；“重庆小面”的招牌掉了个“重”字，只剩下“庆小面”三个字，被风吹得晃来晃去；旁边的“好运来赌坊”门口挂着红灯笼，里面传来骰子落地的“哗啦啦”声，夹杂着男人的吆喝和女人的笑骂，刺耳得像指甲刮过铁皮。
我攥紧了手心的桃木牌，荷花瓣的刻痕硌得掌心生疼。那些光怪陆离的灯火背后，藏着的哪是什么人间烟火？是赌徒输光家底后的嘶吼，是槟榔摊老板手里沾着红汁的切刀，是像林晓梅一样戴着“可怜面具”的诱饵，更是像老周一样洒在暗处的鲜血——我见过唐人街后巷里堆着的“弃尸袋”，见过被拐卖的女孩被铁链锁在地下室，见过雷清荷的人在“四川火锅”的幌子下交易军火，那些滚烫的红油锅里，煮的不是毛肚，是无数家庭的破碎。
“呼——”我深吸一口气，把那些翻涌的愤怒压进心底。橡胶林的夜依旧冷，风钻进衣领，冻得脖子发僵，可胸口却燃着一团火——那火是老周塞给我桃木牌时的温度，是杨杰在通讯器里说“不能白费”时的沉重，是藏在风衣内袋里的警徽硌在胸口的触感。那不是普通的火，是老周的遗愿，是战友们在边境线上的守望，是这身“袈沙”皮囊下，从未褪色的使命。
我加快了脚步，手电的光柱扫得更快，那些熟悉的树影、刻着半朵荷花的标记，都在提醒我：路还没走完。哪怕前面是雷清荷布下的刀山火海，哪怕要再戴上“唯唯诺诺”的面具，再做一次见不得光的“袈沙”，我也要把那本记满罪恶的账本送到杨杰手里，把雷清荷、峻左、峻右、林晓梅一个个揪出来，让他们为老周的死偿命，为那些被残害的人偿命。
军用靴碾过一根粗壮的枯枝，“咔嚓”一声脆响，像在为我鼓劲。我抬头望向重庆的方向，虽然看不见，却能想象出嘉陵江的灯火、解放碑的钟声，想象出老周说过的云南茶园——等收网那天，我要带着他的桃木牌，去他的老家种半亩茶树，炒一壶新茶，告诉他：“老周，你的仇报了，橡胶林里，该透光了。”
风又起了，吹得橡胶树叶“哗哗”作响，这次不再像窃窃私语，反而更像老周的笑声，粗哑却温和，跟在我身后，陪着我往黑暗深处走，往光明近处去。