他愣了愣，拳头上的汗珠子停在指缝里，眼里的暴戾混进点错愕，像没料到猎物还敢龇牙。我死死盯着他，血雾里的视线突然清明——新兵连的雪，正纷纷扬扬地落下来。
那天的风跟刀子似的，刮在脸上生疼。我们趴在结冰的操场上，枪托底下的红砖冻得像块冰，握枪的手指早没了知觉，却攥得比铁还紧。雪花落在国旗上，“簌簌”地化，红绸子被风扯得猎猎响，金芒在雪雾里跳，像无数只烧红的星子。指导员站在队伍前头，军大衣下摆被风掀得像面小旗，他冻红的脸颊上挂着冰碴，哈出的白气裹着话砸过来：“都给我挺住！军人的血，是热的！”
他往冰地上啐了口唾沫，落地就冻成小冰粒，“就是冻成冰碴子，那碴子里也得带着火星子！”
我当时趴在第三排，睫毛上的雪化成水，流进眼里涩得慌，可心里的火却烧得旺。枪身的冰碴子硌着锁骨，疼得钻心，可一想到国旗上的星，那疼就成了燃料，连冻僵的指节都在发烫。
“军人的血，是热的！冻成冰碴子，也得带着火星子！”
指导员的声音裹着雪粒子，在我颅腔里炸响。眼前的花方、匕首的寒光、满墙的血渍，突然都成了模糊的影子，只有那面猎猎的国旗，红得像团烧不尽的火。我盯着花方错愕的眼，笑声里的血沫越来越稠，可那股从骨头缝里冒出来的热，却比新兵连的炉火还烈——
你懂什么？这血里烧着的，是界碑的硬，是国旗的烫，是这辈子都褪不去的红。
花方的瞳孔猛地缩成了针尖，像被什么烫了似的。那点错愕在他眼里炸开时，连眉骨的疤都跟着颤了颤——他大概是被我眼里的光烫着了。
那光里裹着红土坡的风：漫过脚踝的橡胶林，新叶沾着晨露的亮绿，风过时叶缝漏下的光斑在红土上跳，像撒了把碎金；界碑上被雨水洗亮的国徽，金漆在阳光下跳的光，连青苔都遮不住那点锐；还有邓班蹲在野山菊丛里的样子，他指间的烟圈散开时，漏下的阳光落在他军装上，把那片橄榄绿烤得发暖，他笑时眼角的纹里都盛着光。这光混着血雾，在我眼里烧得正烈，比花方见过的任何刀光都烫，像团滚在油里的火，要在他眼里那片暴戾的黑上烧出个洞。
就在他愣神的刹那，我猛地屈膝。
膝盖像被弹簧猛地弹起，小腿肌肉瞬间绷紧如钢条——旧伤的撕裂疼像针在肉里扎，却被一股狠劲压成了助燃的火。脚背绷得笔直，带着全身的力气，狠狠撞向他的下巴。
“咔嚓”一声脆响，像冰锥砸在冻硬的骨头上。是他下颌骨错位的动静。花方的眼睛猛地瞪圆，像被扼住喉咙的野兽，嘴里的嘶吼还没出口，整个人已经像截断木似的仰倒。后脑勺磕在水泥地上的“咚”声闷得发沉，震得墙角铁桶里的绿沫都跳了跳。他蜷在地上抽搐时，嘴角已经淌出了丝血，顺着下巴往颈窝里钻，在黑色劲装上洇出朵暗花。
我借着那股反作用力，像被甩起的铁链，猛地荡开身子。铁链“哗啦”的巨响里，手腕的铁镣勒得皮肉生疼，却给了我借力的支点。双脚在空中拧出个近乎反折的角度，足尖带着铁链荡起的风，像甩出去的鞭梢，正正踹在扑过来的花粥手腕上。
“啊！”
花粥的痛呼像被掐住的猫，尖锐得刺耳朵。她的手腕像被铁棍砸中，“啊”的痛呼刚出口，匕首已经脱手——银柄在光里翻了个跟头，“当啷”一声砸在地上，转了三圈，停在雷清荷脚边半寸处。那动静惊得他脚边的尘埃都跳了跳，他却像没看见似的，佛珠还在指尖转，“嗒”声里透着股不动声色的冷。
花粥踉跄着后退三步，捂着右手腕蹲下去。指缝里的血往外渗，把她冷白的皮肤染得发红，像雪地里落了串红珠。她抬起头时，眼里的冷早被惊怒冲散，嘴角那颗黑痣跟着嘴唇哆嗦，像被踩了尾巴的猫，瞳孔里全是要噬人的凶。
铁链还在我身前晃，带着“哗啦”的余响。我盯着刚爬起来的花方——他用左手扶着下巴，右手撑地时指节抠得水泥地发白，眉骨的疤彻底裂开了，血顺着眉骨往眼角淌，糊住了他的眼，却挡不住瞳孔里的凶光。那光里没有了刚才的错愕，只剩被激怒的杀意，像头被撕开皮肉的狼，喉咙里滚着低低的咆哮，每一声都带着血腥味。
我晃了晃手腕，铁链撞在一起的“哐当”声，像在给他的咆哮打拍子。血还在淌，疼还在钻，可那股从骨头缝里冒出来的劲，却比刚才更烈了——红土坡的橡胶树，断了枝也能往土里扎根，我这身骨头，还没到断的时候。
可我动不了了。
不是累得瘫软，是像被无形的铁钳突然箍住了四肢。刚踹开花粥的力道还没散尽，肌肉却猛地僵住，像生锈的齿轮卡进了铁轴。左臂的伤口正往骨缝里渗血，疼得本该抽搐，此刻却像被冻住的河，连指尖的颤都凝在半空。铁链还在晃，“哗啦”声里带着股迟滞的沉，仿佛每一节铁环都灌了铅，坠得我肩膀的旧伤突突直跳，像有根烧红的针在锁骨窝里钻。
后颈突然炸开一阵刺痛。
不是鞭梢抽过的灼，是毒蝎尾巴上的钩猛地蛰进皮肉——尖锐的疼带着股麻意，“噌”地顺着脊椎往上窜，快得像点燃的引线。先是后颈的皮肤发紧，接着是后脑勺的筋被拽得生疼，像有人扯着头发往天花板上拎。眼前猛地发黑，不是血雾的红，是纯然的黑，混着无数金星乱撞，耳边“嗡”地响起蝉鸣似的锐响，盖过了铁链的晃荡声。
我拼尽全力转头，颈椎“咯吱”响得像要断。肌肉被扯得生疼，左脸的血痂又裂开道缝，血珠滚进眼里，涩得我狠狠眨眼。
洛红就站在身后半步远。
她的旗袍开衩还歪着，露出的小腿冷白得像块冰，可握着注射器的手却稳得反常。那是支玻璃注射器，针管里的透明液体泛着冷光，像冻住的雨。针尖斜斜朝下，还挂着两滴液体，在灯泡的昏光里坠成细小的冰粒，没等落下，就顺着针尖的弧度滑下去，在她手背上洇开个几乎看不见的湿痕。
是Rkb1。
那三个字像冰锥砸进脑子里，刚才在情报册上见过的分子式突然活了，在眼前扭曲成条毒蛇，吐着信子往我喉咙里钻。心脏猛地一缩，疼得我差点窒息，可四肢还是僵着，连喉咙都发紧，喊不出半个字。
“这是你逼我的。”
她的声音在抖，气音裹着颤，像秋风里的枯叶，碰一下就要碎。可握着注射器的手纹丝不动，指节泛白的弧度都没变，银亮的针管在她指间像长了根似的。我盯着她的眼睛——那里面蒙着层雾，不是哭出来的湿，是死水似的浑，雾底下没有恨，没有惧，连之前的狠劲都没了，只剩片麻木的白，像被抽走了魂的木偶。
她的睫毛颤了颤，长而密，像蝶翼停在眼睑上，可那颤里没有半分犹豫。旗袍领口的假玉盘扣在光里闪了下，映出她眼底的空，像面碎了的镜子，照不出任何东西。
针尖离开她的手背时，带起缕极细的风，刮过后颈的皮肤，凉得像刀。
两分钟后，世界像被扔进了沸水里，开始一寸寸融化。
最先发作的是指尖。起初只是无名指第二关节有点痒，像被刚破壳的蚁虫轻轻爬过，那痒带着点潮意，顺着指缝往掌心钻。没等我蜷起手指，痒意突然炸开——千万只虫子从骨头缝里涌出来，有潮虫的黏、蜈蚣的凉、还有细如发丝的虫豸，顺着血管往上窜。它们啃噬指骨时“沙沙”响，钻过腕关节时带着麻意，爬过手肘时突然变成燎火，皮肉像被烙铁熨过似的灼，连铁链勒出的血痕都在发烫，像条烧红的线。
视线开始发黏。花方的影子在红雾里晃，他的拳头不再是拳头，是团灰黑色的锤，每挥一下都拖着道黑烟，砸在空气里“噗噗”响；花粥的匕首悬在半空，冷光像冻住的蛇信，时明时暗，刃口的血珠变成了蠕动的小红虫；洛红站在最远处，脸像泡在血水里的桑皮纸，边角发皱卷曲，旗袍的酒红淌下来，和地上的血渍融成一片，分不清哪是布哪是血。灯泡的光晕被拉得很长，黄里透红，像块融化的麦芽糖，把他们的影子泡得发涨，每动一下都在淌脓似的黏液。
喉咙里突然涌上股腥甜，比之前的血沫更稠，混着牙床碎肉的涩。接着是白沫，从舌尖往嘴角涌，黏在干裂的唇上，扯出透明的丝，像蜘蛛刚结的网。“嗬……嗬……”我想张口，想把那九个字再喊出来，可声带像被胶水粘住，只能发出破风箱似的声。每喘息一次，泡沫就在喉咙里“咕嘟”翻涌，有几缕顺着下巴往下淌，糊住了结痂的血痕，凉丝丝的，像条小蛇钻进衣领，蹭着锁骨的伤口，激得我打了个寒颤。
身体开始不受控地抽搐。左臂的肌肉跳得像活鱼，把铁链拽得“哐当”乱响，镣环撞在水泥地上“当啷”，铁球砸出浅坑，溅起的血珠在红雾里飞。右侧肋骨的旧伤被扯得裂开，疼得像有人往骨缝里撒粗盐，还混着沙砾，每抽一下都钻心地疼。我能感觉到后背的血痂在剥落，新血顺着脊梁往下淌，把迷彩服浸得发沉，布料粘在皮肉上，抽搐时被扯得“刺啦”响，像有人在撕块浸了血的布。
可就在这疼里，有片光突然亮起来。
是新兵连的操场。
七月的太阳把水泥地晒得发白，热浪往上冒，鞋底粘住地面，抬脚时“刺啦”响。国旗杆笔直地戳在操场中央，红绸子被风扯得猎猎响，金芒在阳光下跳，能看见丝线织的星，每道褶皱里都藏着光。我们穿着新熨的军装，站成整齐的方阵，汗水顺着额角往下淌，滴在军帽的帽檐上“嗒嗒”响，砸在枪托上晕开小水痕。
“都站直了！”指导员的吼声裹着白杨树叶的“哗啦”声，他的军靴踩在发烫的地上，每步都带着风，“军人的脊梁，是直的！”
我站在第三排左数第四个位置，枪托抵着右肩，木质的纹理被汗水浸得发亮。左手的指尖因为握枪太用力，掐进了掌心，可那点疼远不及心里的热。风从队列里钻过，掀动衣角时，能听见布料相撞的“沙沙”，混着国旗的猎猎声，像在给我们的心跳打拍子。
抽搐还在继续，红雾里的黑影越来越近，可那片操场的光却越来越亮。我死死盯着那片亮，任凭虫子在骨头里钻，任凭白沫糊住了眼——只要这光还在，就什么都打不垮。
太阳像团烧透的烙铁，悬在头顶上炙烤。水泥地被晒得发白，热浪往上冒，脚底板贴上去能闻到股淡淡的焦糊味——是胶鞋鞋底被烫化的腥气，混着操场边白杨树蒸腾的木叶味，往鼻孔里钻。国旗杆笔直地戳在操场中央，红绸子被风扯得猎猎作响，不是轻柔的飘，是带着股劲的扬，每道褶皱里都藏着光：靠近旗杆的地方被晒得发亮，像镀了层金；边角的流苏打着旋，金线绣的星在光里跳，能看清丝线拧成的细股，被风拽得绷直，像要从布料里飞出来。
我们站成的方阵，齐得像用尺子量过。军帽檐压在眉骨上，挡住了大半阳光，可汗水还是顺着额角往下淌，没入衣领时带着点痒，顺着脊梁往下爬，在裤腰处积成小小的水洼，把橄榄绿的布料浸成深褐，贴在皮肤上黏糊糊的。没人敢动——哪怕后颈的汗顺着脊椎往下淌，痒得像有小虫在爬；哪怕膝盖被晒得发烫，腿肚子的肌肉突突跳。队列里只有风过白杨的“哗啦”声，还有远处哨兵换岗的脚步声，脆得像敲在钢板上。
“举起右拳！”
指导员的声音突然炸开来，像闷雷滚过操场，裹着白杨树叶的沙沙响，撞在每个人的耳膜上。他站在队伍前头，军大衣早被他脱了搭在臂弯里，短袖军装的领口被汗浸成深绿，可腰杆挺得笔直，像根没弯过的钢筋。
我猛地抬手。
胳膊像灌了铅，却被一股热劲推着往上举，越过头顶时，肩关节“咔”地响了声。拳头攥得死紧，指节因为用力泛着白，骨缝里渗着汗，把掌心的茧子泡得发软。掌心的汗顺着指甲缝往里钻，掐得掌心生疼，可那疼远不及心里的热——像揣了团火，从心口往四肢窜，连冻过的指节都在发烫。风从队列里钻过，掀动衣角时，能听见布料相撞的“沙沙”声，混着国旗的猎猎响，一轻一重，像在给我们的誓言打拍子。
“我是中国人民解放军军人……”
三十几个人的声浪撞在一块儿，不是零散的喊，是拧成股的吼，顺着风往远处飘，撞在营房的砖墙上又弹回来，震得耳朵嗡嗡响。我吼得嗓子发紧，唾沫星子溅在军帽上，可还是想再用力些——要让这声音盖过风声，盖过蝉鸣，盖过心里所有的怯懦。
这声音在脑子里炸开时，像点燃了串鞭炮。Rkb1带来的虫爬感还在骨头缝里钻，肌肉的抽搐扯得伤口火辣辣地疼，花方在红雾里的咆哮像头困兽在撞墙，可全被这声誓言压了下去。我死死瞪着眼，血雾把视线糊成片红，可那面旗就在红雾中央——红得像团烧不尽的火，金边在风里掀动，每道褶皱里的光都亮得刺眼。
我想把这面旗刻进眼里，把那句誓言刻进骨头里。
意识往下沉的时候，像坠进了冰水里。后颈的铁链突然松了，铁镣从皮肉里抽出来的瞬间，传来“撕拉”的脆响——是结痂的皮肉被硬生生扯掉，血珠“噗”地涌出来，顺着手腕往下滴。身体没了支撑，像块没了骨头的肉，重重摔在地上。
“咚”的一声闷响，震得胸腔发疼。血和脓水在身下漫开，与地上早已凝固的血渍融成片深褐，沾着的沙砾硌进后背的伤口里，疼得人一哆嗦。可我偏在这疼里，又闻到了新兵连操场的味——阳光烤热的水泥地，白杨树的叶香，还有国旗布料被晒透的暖。
哪怕身体摔成了烂泥，那点暖，还在骨头缝里烧着。
花方的声音从红雾深处钻出来，像隔着层灌满水的玻璃，模糊又冰冷。每个字都裹着地下室的霉味，在潮湿的空气里打了个旋，才慢悠悠地落进我耳朵里：“拖去后山，埋深点——”他顿了顿，像是想起什么，喉结滚了滚，“别让野狗刨出来。”
尾音散在铁链的余响里，带着股碾灭最后火星的狠。我看不清他的脸，只觉得那声音撞在墙上，弹回来时沾了满墙血渍的腥，像块浸了血的冰，砸得人后颈发麻。
两个穿黑衣服的人立刻上前，动作粗暴得像拎起袋垃圾。他们架住我胳膊时，指尖掐进了左臂的伤口里，腐肉混着脓水被攥得“吱”地响。我想挣扎，可四肢软得像泡透的棉絮，只有肩膀脱臼似的疼在疯长——锁骨处的旧伤被扯得裂开，血顺着胳膊肘往下淌，滴在地上“嗒、嗒”响，像在数着去往门口的步数。
他们拖着我往地下室门口走，我的后背在水泥地上蹭出“刺啦”声，结痂的伤口被磨破，新血混着地上的脓水，在身后拖出条长长的血痕。那血痕是暗红的，黏稠得像没干透的漆，边缘卷着细小的皮肉渣，随着拖拽的动作微微起伏，真像条没断气的蛇，半截身子还在抽搐，跟着我往入口的黑暗里爬。
路过雷清荷身边时，我偏过头，视线在血雾里晃了晃，终于对上他的眼睛。
他还站在原地，中山装的下摆垂得笔直，离地上的血痕只有半寸，却连点灰都没沾。左手的佛珠还在转，“嗒、嗒”声比刚才慢了些，像在给什么东西敲丧钟。镜片后的眼睛亮了下，不是光，是那潭冰水里突然漾起的涟漪——快得像错觉，像是在惋惜块被凿坏的璞玉，又像是在确认件终于完工的活计，那点情绪里，甚至藏着丝不易察觉的……兴味？
“可惜了。”
三个字很轻，裹着他指尖的檀香，混着我身上的血腥味，飘进我耳朵里。不是叹惋，是陈述，像在说“这雨下得可惜”，或者“这茶凉得可惜”。他的视线在我脸上停了半秒，扫过我糊满血沫的嘴角，扫过我还在渗血的眉骨，最后落在我死死瞪着的眼睛上——那里面大概还燃着点光，不然他不会突然捻紧了佛珠，让“嗒”的一声撞得格外脆。
黑衣人拖着我继续往前走，雷清荷的影子被甩在身后，慢慢融进地下室的黑暗里。只有那“嗒、嗒”的佛珠声，像条细蛇，在我耳边追了很远，直到入口的光亮刺得我睁不开眼，才终于被风吹散。
后山的土是浸过雨的冷。不是地窖里的阴寒，是带着山野气的凉，裹着腐叶的腥、松针的涩，还有树根深处渗出来的潮，往骨头缝里钻。脚刚沾地时，土粒就顺着裤腿往上爬，是潮湿的、带着棱角的细砂，混着半烂的橡树叶——叶肉早被霉啃空了，只剩网状的筋脉，捏在手里像层脆纸，一捻就碎成灰，腥气却顺着指缝往鼻尖钻。
被扔进坑的瞬间，我最后吸了口气。胸腔被土压得发闷，可那口气里藏着整座红土坡：橡胶树汁的黏漫过手背，是割胶时乳白汁液滴在手心的稠，蹭在迷彩服上三天洗不掉，太阳一晒就结成透明的壳，揭下来时带着层细皮；野山菊的苦漫过舌尖，是雨后崖边的花被打湿了，苦里裹着点清冽，邓班蹲在花丛里抽烟，烟圈混着花香飘过来，连呛人的烟味都变得软和；还有那野果的甜，青黄色的皮上沾着红土，咬开时酸得人眯眼，可咽下去没多久，喉咙里就返上点蜜似的甜，像藏在石头缝里的泉，凉丝丝的。
这气味像串生锈的钥匙，“咔嗒”一声，捅开了记忆的锁。
第一捧土落下来时，带着湿冷的沉。土粒砸在脸上，小石子硌着眉骨的伤口，疼得人眼皮跳。腐叶混在土里，像块烂棉絮贴在脸颊，霉味钻进鼻孔，却盖不住红土坡的风——那年春天的风裹着橡胶叶的沙沙声，吹得界碑上的国徽发亮，黄导用袖口擦着碑上的泥，说：“这土养人，也养骨头。”
第二捧土压在胸口。土块比拳头还大，砸在旧伤上“闷”地一响，疼得我猛地吸气，却吸进满嘴土腥味。土顺着衣领往脖子里钻，混着血痂的碎屑，黏得像浆糊。能感觉到土中的细根——是去年的茅草根，枯了，却还带着韧性，缠在锁骨的伤口上，像邓班当年帮我缠绷带时，打的那个松了又紧的结。
第三捧土埋住了手脚。土越来越沉，像无数只手按住四肢，把指尖往泥里按。指甲缝里塞满了湿土，凉得发木，可我偏觉得有什么在动——不是土下的虫，是藏在骨头缝里的劲。像橡胶树的气根，在红土坡时见过的，细得像铁丝，却能穿破石头，在地下盘成网。此刻它们正顺着骨髓往外钻，带着界碑的硬（碑石的冷、刻字的棱、被雨水泡得发乌的石缝），带着国旗的烫（旗杆的锈、红绸的韧、被阳光晒得发烫的金边），往更深的地方扎。
腐叶在气根下“窸窣”碎开，岩层被钻得“咯吱”响，可那根不断，越扎越密，像在土里织了张网。土还在盖，压得肋骨发疼，压得喉咙里只能发出“嗬嗬”的气音，可我笑了——土是祖国的土啊，红土坡的土、界碑下的土、新兵连操场的土，此刻全裹着我，像母亲的手，把我的骨头搂得更紧。
最后一捧土盖住了眼睛。黑暗涌上来时，气根终于扎稳了。它们穿过腐叶，穿过岩层，扎进地心最暖的地方，带着红土的腥、橡胶的黏、山菊的苦，还有那点藏在酸涩里的甜，扎得比任何时候都深，都稳。
这一次，我和这土，成了一体。
这一次，我可能真的倒在了异国他乡！