风裹着硝烟的焦糊味撞过来时，红土坡的每一粒砂都在发颤。香客的军靴碾进湿泥里半寸，护膝的钢板顶得骨头生疼——他正弓着腰，三棱军刺的尖儿挑在光头男人脚踝那串骨头手链的绳结上，指节因用力而泛白，迷彩服袖口被风掀起，露出小臂上暴起的青筋，像条被勒紧的蛇。
“嗤啦——”
军刺划破肌腱的脆响里裹着黏腻的闷。不是一刀切到底的利落，是三棱刃的棱线先犁开皮肉，再猛地绞断筋络的撕裂声，带着点软骨被挑断的“咯吱”轻响。光头男人突然剧烈抽搐，后颈的肥肉抖成一团，脚踝上的骨头手链应声崩散——那哪是什么牲畜骨，分明是被生生掰断的孩童指节，每截指骨都泛着被啃噬过的白，骨孔里卡着的肉丝细如棉线，混着暗红的血珠往红土上坠。
指骨砸在红土上的“嗒嗒”声密集得像冰雹。最前头那截小指骨滚得最远，骨尖还沾着半片指甲，粉白的月牙痕里凝着黑泥，撞在块棱角锋利的红土疙瘩上，“咔”地裂出细纹，渗出来的不是骨髓，是点发暗的血，被风一吹，在土上洇出朵歪歪扭扭的小褐花。
香客的军刺还悬在半空。三棱刃的血槽里，光头男人的血正顺着棱线往下淌，不是顺顺当当的流，是像被什么东西咬着似的，一坠一坠地滚，在刃尖凝成颗暗红的珠，坠在红土上时“噗”地炸开，溅起的血星子粘在指骨的裂缝里，把那点白染成了狰狞的粉。
“嗬……嗬……”
光头男人喉咙里滚出破风箱似的响，他想蜷腿，却被香客的军靴死死碾住膝盖窝，裤管被血泡得发沉，露出的小腿上，几道被红土磨出的血痕正往外渗新血，混着指骨手链散落的碎骨渣，在红土上拖出条歪扭的痕，像条垂死的蛇。
风突然变向，卷着指骨上的肉丝往香客鼻尖钻。那气味腥得发甜，是新鲜血肉混着腐土的味，他眼角的肌肉猛地跳了跳，军刺又往下压了压——刃面映出光头男人翻白的眼，还有他脚踝处那圈被手链勒出的深沟，沟里的皮肉外翻，沾着的红土正被血泡得发胀，像块吸饱了血的海绵。
最末那截指骨突然在红土上弹了弹。不是风刮的，是光头男人抽搐的余劲，骨头上的咬痕在晨光里看得分明——不是野兽啃的，是人类牙齿的印，小而浅，像孩童受惊时死死咬住的痕迹。血珠顺着咬痕的凹槽往骨孔里钻，红土趁机往上爬，细砂钻进骨缝，把那点腥气吞得干干净净，只留下个比指甲盖还小的褐印，像块没长好的痂。
香客猛地抽回军刺。三棱刃带起的血珠“唰”地泼在红土上，银亮的刃面瞬间蒙上层暗紫，却仍能照见他自己紧绷的下颌线，胡茬上沾着的红土沫被急促的呼吸吹得簌簌落，落在那截沾着咬痕的指骨旁，把生与死的界限，糊得愈发模糊。
风卷着红土往李凯后颈钻时，88式机枪的枪管正烫得能燎掉眉毛。他半跪的姿势像块钉进红土的铁，左腿在前屈膝，护膝的钢板碾过枚变形的弹壳，“咔啦——”一声锐响劈开晨雾，金属的冷意顺着护具往骨头缝里钻，激得他后槽牙紧咬，下颌线绷成道刀刻似的棱。
右手虎口的燎痕还在发疼。那是刚才连射时火药燎出的泡，此刻沾着汗水，被发烫的枪身一烘，“滋滋”冒起细烟，焦糊味混着枪油的腥气往鼻腔里钻。他没工夫揉，左手早攥着弹匣往机匣送——弹匣的金属壳被体温焐得发暖，边缘的棱角却刮得掌心老茧生疼，“咔嗒”一声卡进槽位，脆得像咬碎冰碴，机匣里的弹簧被压得发颤，连带着枪管都微微抖了抖，烫得他指尖发麻。
换弹匣的动作慢了半拍。不是手笨，是眼角的余光瞥见了篷布下的动静——吉克阿依正蹲在那儿，彝族匕首的鹰纹鞘在晨光里闪着冷光，刃口劈向麻绳时划出道银弧，“嗤啦”切断的麻绳带着毛刺往红土上掉，“簌簌”声里裹着更细的响：是铜钱撞在泥里的“叮”，轻得像春蚕啃叶，却比机枪的轰鸣更攥心。
李凯的目光越过准星往那儿扫。吉克阿依的发梢沾着红土，正用刀尖挑开缠在孩子手腕上的红绳，绳结松开的瞬间，几枚铜钱滚出来，锈成深绿的边缘蹭过孩子的掌心，把黑泥蹭成了灰，露出底下攥得发白的指节——那孩子的小手还在抖，红绳在泥里拖出浅痕，像条被踩住尾巴的血蛇。
“别分心。”战术耳机里传来邓班的沉声，电流声裹着红土的腥，“垭口西侧还有动静。”
李凯猛地回神，左手托住枪管的动作重了些，烫得皮肉发紧。他调整呼吸时，喉结滚了滚，唾沫混着焦糊味往下咽，目光重新锁回瞄准镜：十字准星里，红土坡的风正掀起篷布一角，露出更多攥着红绳的小手，铜钱在泥里滚出的“叮”声越来越密，像谁在暗处数着数，每一声都敲在他绷紧的神经上。
护膝下的弹壳还在发烫。李凯微微偏腿，让钢板碾得更实些，“咔啦”的摩擦声里，他突然发现弹壳的裂缝里卡着根细红布条，半寸长，边缘焦黑，像被火药燎过——和去年在毒窝搜出的红绳碎片，一个模样。
风又起了，卷着铜钱的“叮”声往机枪口钻。李凯的手指扣在扳机护圈上，虎口的燎痕被汗水泡得发胀，他盯着瞄准镜里越来越近的红土烟尘，突然觉得那发烫的枪管里，正憋着股比硝烟更烈的火，要把这些藏在红土下的脏东西，全烧个干净。
邓班往战术背心里塞手雷的动作卡了半秒。右手攥着卵形手雷的冷铁壳，指腹蹭过表面的防滑纹，带起点细微的“沙沙”声——那纹路里卡着昨夜的红土，被掌心的汗泡得发黏，像层没干透的痂。拉环的铁圈从指缝里溜出来，在晨光里荡出细弧，阳光顺着铁圈的弧度往里钻，照见圈内侧磨出的亮痕，是被无数次手指勾拽留下的印记。
他的目光落在铁圈晃出的影子上。那影子斜斜切过脚边的拳套，正罩着那截红布条——被血泡得发胀的布面鼓出不规则的弧度，像块吸饱了血的海绵，霉斑褪成了暗褐，却在边缘留着圈焦脆的痕，像被火燎过。最扎眼的是“辛”字残存的笔画，最后那一捺断得突兀，断裂处的布纤维支棱着，沾着些暗红的血痂，在晨光里泛着湿，像道刚被撕开的伤口，红肉外翻着，连风都带着疼。
“呼——”
邓班往肺里灌了口红土味的风，喉结滚了滚，把什么东西咽了下去。左手突然发力，将手雷往战术背心的夹层里按，尼龙织带“咔”地勒紧，拉环的铁圈撞在背心里的备用弹匣上，发出“叮”的轻响，脆得像冰碴落地。他抬眼时，眉骨的阴影刚好遮住眼底的情绪，只有耳后那道旧疤在晨光里泛着浅红——那是去年缉毒时被砍刀划的，此刻被风吹得微微发颤。
脚边的猎枪还在淌油。枪管上的蓝漆早被火药熏成了暗紫，扳机护圈里卡着半片指甲，粉白的月牙上凝着黑泥，像是从谁的指头上硬生生刮下来的。邓班的作战靴往旁边一碾，不是轻飘飘的踢，是带着股狠劲往下压，靴底的防滑纹咬住枪管，往红土上拖出“吱呀——”的长音，那声音里裹着金属刮擦的锐，还有枪管碾过碎石的“咔啦”响，像有什么东西正在红土里被硬生生撕开。
“杨杰。”
他开口时，声音里带着红土的沉，每个字都像从喉咙里碾过砂粒。目光扫过不远处正用断指擦枪的杨杰，战术背心的领口露出半角红布，被风掀得往起飘，“带两个人清驾驶室。”顿了顿，靴尖往猎枪的弹仓处又碾了碾，“注意仪表盘底下，他们爱藏刀片。”
杨杰应声的瞬间，邓班的目光已经落在我手里的望远镜上。镜筒还对着溶洞的方向，十字准星的余光里，能看见洞口的暗影在蠕动，像有什么东西正顺着岩壁往下爬。他的睫毛颤了颤，晨光落在他眼角的皱纹里，把那些纹路里的红土沫子照得清清楚楚，像没擦净的血痂。
“你跟我来。”
最后四个字说得极轻，却带着不容置疑的力。他转身时，战术背心里的手雷拉环又晃了晃，这次我看清了——铁圈的影子落在拳套的红布条上，刚好把“辛”字断裂的笔画补成了完整的形状，像谁用铁圈在红土上，给那道没愈合的伤口，画了个圈。
风卷着红土往溶洞的方向吹，掀得他的迷彩服下摆往起飘，露出腰侧的战术刀鞘，鞘里的刀刃正微微颤动，像是在呼应红布条上那点未干的血。
我攥着望远镜的指节泛着白，掌心的汗顺着镜身的防滑纹往下淌，在金属壳上洇出弯弯曲曲的痕，像蚯蚓爬过的印。十字准星被汗雾糊得发虚，我用袖口蹭了蹭镜片，冰凉的玻璃贴得皮肤发麻——镜筒里，溶洞的暗影正像团活物在动，不是风卷的雾，是有轮廓的蠕，岩壁上的钟乳石垂下来，把那团暗切成几段，像被肢解的蛇身。
银灰色的衣角就在那暗影里闪。不是完整的晃，是半露半藏的掠：西装的肩部沾着块红土，像谁往新布料上泼了勺泥浆；袖口被岩缝勾住，撕开道寸长的口子，露出里面黑衬衫的边角，湿淋淋地贴在布面上，像浸了血的纸。每次闪过都快得像错觉，却在十字准星里留下残影，像条没蜕干净的蛇皮，黏在岩壁上，泛着种令人发毛的光。
“咚。”
邓班的作战靴碾过拳套边缘时，红土被压得往四周翻。不是轻踩，是带着体重的沉，靴底嵌着的小石子蹭过皮革，发出“吱呀”的摩擦声，像用钝刀割肉。我突然听见细响——先是皮革纤维被撑开的“嘶”，跟着是道更脆的裂，拳套的指节处绽开道新缝，藏在里面的红布条被这股劲碾得往回缩，像条被踩住尾巴的虫。
霉斑的碎屑簌簌往下掉。不是成片的落，是一粒一粒往下飘，灰黑的，带着点潮腐的味，落在红土上，和刚才从山脊滚下来的腐叶混在一块儿。那些腐叶还带着露水，边缘卷着焦黑，像是被什么烧过，此刻和霉斑碎屑缠在一处，分不清哪是布上的痂，哪是叶上的灰，只在红土上积出一小撮，像谁吐的口浓痰。
“这地方邪性。”
邓班的声音贴着战术头盔传来，带着红土的沉，每个字都像从喉咙里碾过砂粒。他往溶洞的方向抬了抬下巴，喉结滚了滚，领口的狼牙吊坠跟着晃，母狼的獠牙尖“叮”地撞在拉链上，那声脆响里裹着点闷——是獠牙根部的血渍太厚，把撞击声闷住了半截。
“红土吸了太多血。”他弯腰捡起块红土疙瘩，在手里搓得沙沙响，粉末从指缝漏下来，落在拳套的裂缝里，和红布条缠在一处，“你闻见没？风里都带着腥，是土在喘气呢。”
我往鼻腔里吸了口气，果然尝到股甜腥——不是单纯的血味，是混着红土的铁锈、腐叶的霉、还有点说不清的甜，像块浸了血的糖，黏在喉咙里。望远镜的十字准星里，银灰色的衣角又闪了下，这次更清楚，西装下摆被岩尖勾住，撕开的口子露出里面的黑衬衫，湿得能拧出水，贴在布面上的纹路，像张被水泡烂的脸。
邓班把搓碎的红土往地上一撒，狼牙吊坠在晨光里晃出冷光。“但邪性压不过枪子。”他的拇指蹭过獠牙的齿痕，那是母狼护崽时咬进熊皮肉的印，“当年这狼能咬死熊，现在咱们手里的家伙，能收拾比熊更狠的东西。”
风突然往溶洞里灌，掀得拳套的皮革“哗啦”响。那截红布条被吹得往外探了探，霉斑的碎屑跟着飘，有几粒粘在邓班的靴底，被他迈步时碾进红土，留下个浅褐的印，像枚没盖全的章。我举着望远镜的手还在抖，十字准星里，银灰色的影子终于彻底缩进了溶洞深处，只留下洞口的暗影在动，像张慢慢合拢的嘴。
溶洞深处突然炸起一团黑雾。不是寻常蝙蝠惊飞的零散扑腾，是像被谁捅翻了墨汁缸，黑压压的一片从钟乳石缝里涌出来，翅尖扫过岩壁的石笋，带起碎碴的“簌簌”声，混着翅膀扇动的“嗡——”，像无数把钝锯子在同时拉木头，闷得人耳膜发疼。
最先扑到跟前的蝙蝠撞在战术头盔上，“噼啪”脆响里裹着绒毛的轻蹭——那不是柔软的拂过，是翅尖的硬鳞刮过护目镜，留下道浅白的痕，像谁用指甲划了下玻璃。更多的蝙蝠接踵而至，翅膀带起的风裹着股酸腐味往鼻腔里钻：是蝙蝠粪便积了数年的霉、岩壁渗出的湿腥、还有点说不清的甜，像烂果子泡在脏水里，呛得我猛地偏头，后颈的汗毛却“唰”地竖成了钢针。
“操！”
我下意识攥紧望远镜，镜身的冷铁硌得掌心生疼，指缝里的汗顺着防滑纹往下淌，把十字准星晕得发虚。光柱从手电筒里斜斜切出去，刚好照见最密的那团黑雾里，几片灰黑的蝠翼正撞在钟乳石上，“啪”地掉下来半片，带着血丝粘在乳白的石柱上，像块没贴牢的脏膏药。
抖着调焦轮的瞬间，我看见了他。
银灰色的影子正往溶洞更深处退，后背撞在湿漉漉的岩壁上，发出“噗”的闷响，黑布袋从臂弯滑下去半截，被他用手肘死死夹住。袋口的麻绳松了个结，露出的那截惨白猛地晃了晃——不是布偶的软，是骨头特有的、带着细微肌理的硬，最顶端的骨节凸得像颗没长圆的枣，边缘凝着的暗红不是土，是血痂，薄得能看见底下泛青的骨膜，在手电筒的光柱里泛着冷光，像块刚从冰水里捞出来的冻肉。
蝙蝠还在疯涌，有只撞在他的肩窝，他却没躲，手在岩壁上乱抓，指甲抠出石屑的“咔啦”声混在翅鸣里。我把望远镜焦距拧到最紧，看见他银灰色西装的肘部磨出了洞，露出里面的黑衬衫，湿得能拧出水，贴在皮肉上的纹路像张被水泡胀的脸，而他攥着布袋的指节泛白，骨缝里全是黑泥，把银灰色的袖口染出片暗褐，像块浸了血的脏布。
“嗡——”
蝙蝠群突然掀起一阵更猛的骚动，有只扑到我的护目镜上，圆滚滚的身子挡住了大半视线。我抬手挥开的瞬间，余光瞥见那截骨头从袋口又探出来半寸，这次看清了——骨头上有排细密的牙印，小而浅，像是孩童受惊时死死咬住的痕迹，牙印的凹槽里卡着点肉丝，细得像棉线，被蝙蝠扇起的风一吹，微微颤，看得我舌根发涩，喉间涌上股铁锈味。
光柱里，银灰色的影子已经退到溶洞的暗影边缘，黑布袋彻底滑到手腕，那截骨头在袋口晃悠，像钟摆似的敲着岩壁，发出“嗒、嗒”的轻响，在蝙蝠的嗡鸣里，细得像谁在数着倒计时。而他的脚边，刚被踩碎的蝠翼正在渗血，把黑黢黢的泥染成了暗紫，像条往黑暗里钻的小蛇。
“砰——！”
枪声炸响时，红土坡的空气都在震颤。不是脆亮的爆鸣，是像被什么东西捂住了半截的闷，声波撞在货车铁皮上，“嗡”地弹回来，震得我耳膜发麻。杨杰的断指还扣在扳机上——后来我才看清，他射击时整个人都在抖，那截断指的硬茧死死碾着枪柄的防滑纹，把“92式”的木质握把捏出了道白痕，弹壳从抛壳窗跳出来，“叮”地撞在驾驶室的门把手上，滚到红土上时还在发烫，把湿泥烫出个小烟圈。
子弹击穿驾驶室玻璃的脆响紧随其后。不是“哗啦”的碎裂，是先“噗”地陷出个蛛网纹，再猛地炸开，透明的碎片混着黑色的密封胶往四周飞，有片尖角擦过女人的绿旗袍，“嗤啦”划破了缎面，露出里面黑衬衫的破洞，洞里渗出来的血珠“嗒”地落在红土上，洇出朵细小的褐花。女人的尖叫像被刀劈开的竹片，尖得能刺破耳膜，却在蝙蝠群里卡了壳——刚才还在嗡鸣的黑雾突然炸成乱团，蝠翼撞在货车顶棚上，“噼啪”声密得像冰雹，把尖叫砸得七零八落。
“李凯！架枪封洞口！”
邓班的吼声裹着红土的腥气撞过来。他往前冲的瞬间，战术背心里的手雷拉环“哐当”撞在弹匣上，拉环的铁圈勾住了迷彩服的织带，被拽得绷直，像根快被扯断的细铁丝。我跟着他往溶洞跑，战术靴踩过刚才蝙蝠掉落的翅骨，“咔嚓”碾成了碎末，混着红土的砂粒往靴底钻，硌得脚心发疼。
身后突然炸起“哒哒哒”的轰鸣。是李凯的机枪，子弹撕裂空气的锐响里裹着硝烟味，我回头瞥了眼，他半跪在红土上，护膝陷进泥里半寸，左手托着发烫的枪管，虎口的燎痕被震得发白，弹壳像暴雨似的往地上掉，“叮叮当当”撞在碎石上，把蝙蝠的乱翅声压得只剩呜咽。
钻进溶洞的瞬间，股酸腐味迎面砸来。是蝙蝠粪便积了数年的霉，混着岩壁渗出的湿腥，呛得我猛地捂住口鼻，手电筒的光柱在黑暗里乱晃，照见钟乳石的尖端正往下滴水——不是细密的渗，是成珠的坠，“嗒、嗒”砸在我的战术头盔上，冰凉的水珠顺着护颈往里钻，像有人在暗处用冰锥敲我的后脑勺，回声在溶洞里荡开，把机枪的轰鸣揉成了沉闷的鼓点。
银灰色的影子就在这时定住了。他后背抵着湿漉漉的岩壁，衬衫被水浸得发暗，像块贴在石头上的脏布，黑布袋从他颤抖的手里滑下去，“噗”地砸在地上，袋口的麻绳彻底散开，露出的那截骨头在光柱里泛着冷光——是尺骨，细得像根没长粗的竹片，最末端的骨骺还没闭合，边缘凝着的暗红不是土，是新鲜的血，带着点半透明的筋膜，像刚从肉里剔出来的。
“是尺骨。”
邓班的声音贴着岩壁滚过来，裹着重重回声，每个字都像块红土疙瘩砸在地上。他举着手电筒的手在抖，光柱在尺骨上晃，照见骨头上道浅浅的弧度——那是孩子手腕活动时磨出的痕迹，“孩子的……顶多七岁。”
最后几个字说得极轻，却像颗手雷在溶洞里炸开。我盯着那截尺骨，突然想起篷布下攥着红绳的小手，指节也是这么细，铜钱在他们掌心磨出的红痕，和这尺骨边缘的血，竟是同一种红。蝙蝠还在头顶扑腾，有只撞在手电筒的光柱上，翅膀扇起的风把尺骨上的血珠吹得微微颤，像颗悬在半空的泪。
银灰色的肩膀突然剧烈地抽搐起来。不是那种筛糠似的抖，是肌肉被生生攥住的痉挛——肩胛骨顶着衬衫往外凸，像要把布料戳破，后颈的青筋绷得像晒硬的绳子，每抽一下，喉结就往锁骨里坠，发出“嗬嗬”的响，像被人捏住喉咙往肺里灌红土。他的手在岩壁上乱抓，指甲抠出石屑的“咔啦”声混在抽噎里，指缝间漏下来的血珠滴在黑布袋上，把那截尺骨的白染成了发暗的粉。
转身的动作慢得像生锈的齿轮。先是左脚跟往起抬，军靴碾过地上的蝠粪，“吱呀”蹭出道灰痕，然后整个身子往侧旋，晨光刚好从洞口斜斜切进来，像把钝刀劈开溶洞的暗——光线里浮着无数尘埃，被他粗重的呼吸吹得乱晃，有几粒粘在他脸上的血痂上，那血痂半干半软，顺着脸颊的沟壑往下淌，把红土冲成了淡红的溪。
我举着手电筒的手猛地顿住。光柱里，他左眉骨那道新疤正往下渗血，血珠顺着眉峰往眼角爬，把睫毛粘成了一绺。而那疤痕的形状——上端是道斜斜的劈，中端拐了个突兀的弯，末端拖着点参差不齐的碎，竟和辛集兴格斗俱乐部擂台上那道旧疤严丝合缝地重合。当年他被对手的肘击撞在围绳铁架上，眉骨裂开时，血也是这么顺着睫毛往下淌，滴在擂台上的红绸上，把“辛”字染得发沉。
“是他……”我听见自己的声音在抖，像被溶洞的寒气冻住了，战术头盔的护耳里，只有自己粗重的呼吸声，“真的是他……”
手电筒的光柱突然晃得厉害。不是我手抖，是他攥着袖口的手指在颤，银灰色的羊毛混纺布料被攥得发皱，露出里面别着的红布条——那布条比拳套里的更宽些，霉斑像蛛网似的爬满布面，却掩不住底下暗红的底色，是被血浸透的那种沉。最扎眼的是“辛”字，笔画被霉斑啃得只剩残肢，最后那一捺断得尤其狰狞，断裂处的布纤维支棱着，沾着点发黑的血痂，像被什么东西硬生生咬掉了半截。
我猛地低头看拳套——刚才被邓班踩裂的指节处，那截红布条正往外探，“辛”字的断笔和他袖口的这截，缺口的弧度、布纹的走向、甚至连霉斑在笔画旁的分布，都像从一个模子里刻出来的。
风从洞口灌进来，卷着红土往溶洞里钻。他脸上的血痂被吹得簌簌掉渣，有块落在他攥着布条的手背上，和红布条的霉斑混在一块儿，分不清哪是血，哪是布。晨光顺着他眉骨的新疤往下淌，把旧疤的轮廓照得愈发清晰，像在他脸上画了个圈，把十三年前擂台上的血、金澜夜会的酒、此刻红土的腥，全圈在了里面。
“你……”他终于从喉咙里挤出个字，声音哑得像被红土埋过，嘴角咧开时，露出的牙上沾着血沫，“认出来了？”
手电筒的光柱撞在他脸上，把红土和血照得发亮。我盯着他袖口那截红布条，突然想起当年在格斗俱乐部，他娘缝这布时说的话：“一块布裁成三条，你们仨各带一截，结绳为记，别丢了本分。”可此刻这布条，一截在拳套里染着血，一截在他袖口沾着霉，还有一截……我猛地想起杨杰战术背心领口露的那角，上面绣的半朵石榴花，被血泡得发涨，像在哭。
“他娘的——”
杨杰的声音像块烧红的铁砸进溶洞的寒气里，每个字都带着咬牙的狠，尾音被牙齿咬得发颤。他站在洞口的晨光里，断指正死死抵在扳机护圈上，截面的硬茧蹭过金属的棱，“咔”地压出半分响——不是要开火的脆，是指骨顶在扳机上的沉，那道旧伤的疤被绷得发亮，像条要裂开的细铁丝。声音在溶洞里撞出回声，“他娘的”三个字被岩壁弹回来，碎成无数个带刺的尖，扎得人耳膜发疼。
“果然是这畜生。”
最后四个字从齿缝里挤出来时，他往溶洞里迈了半步，战术靴碾过块碎蝠骨，“咔嚓”脆响里，断指又往扳机上压了压。洞口的光斜斜切在他脸上，眉骨的疤泛着红，那是去年缉毒时被砍刀划的，此刻被愤怒烧得发烫，把“畜生”两个字烫得冒烟。
银灰色的西装就在这时塌了。不是被枪口吓的瑟缩，是像被谁抽走了所有筋骨，肩膀先软下去，“噗”地撞在岩壁上，湿漉漉的衬衫蹭下片黑泥，露出底下嶙峋的肩胛骨，像两截没肉的柴。然后是腰，顺着岩壁往下滑，臀部砸在红土上时“咚”地闷响，震得黑布袋里的骨头跟着跳，有截尺骨从袋口滚出来，骨尖还沾着半缕肉丝，细得像棉线，在红土上磕出“嗒、嗒”的响——那节奏太怪，不快不慢，像颗没长齐的乳牙在磨牙，又像谁在用骨节敲着红土数数。
他盯着那截尺骨的眼神突然直了。瞳孔缩成针尖，眼白里爬满血丝，把晨光映出的亮全染成了红。嘴角慢慢往上挑，不是笑的舒展，是像被线拽着的僵硬，左脸的肌肉抽搐着，把眉骨的新疤扯得更开，血珠顺着疤痕往下淌，滴在银灰色的裤腿上，洇出片暗褐，像块没洗干净的污渍。
“嗬……嗬……”
血沫突然从他牙缝里冒出来，不是咳嗽带的浅，是从喉咙深处涌的浓，暗红的沫子沾在嘴角，被他舌尖舔了舔，留下道腥红的痕。他抬手指向那截尺骨，手腕抖得像风中的破布，银灰色的袖口滑下去，露出里面缠着的红布条——和拳套里的那截一样，霉斑啃透的布面上，“辛”字的断笔处凝着黑泥，像被什么硬生生咬掉了尾巴。
“你们……认得这骨头？”
问话里裹着血沫的黏，尾音往上挑，带着点扭曲的笑。他往尺骨的方向挪了挪，臀部在红土上磨出浅痕，像条没骨头的虫。那截尺骨还在轻轻晃，骨缝里卡着的肉丝被风一吹，粘在他的鞋尖上，把银灰色的皮革染出点发暗的红——和当年在格斗俱乐部，他拳套上沾的鼻血，是同一种色。
杨杰的断指又往扳机上压了半分，“咔”的声响里，他喉结滚了滚，把涌到嘴边的骂咽了回去。溶洞的风卷着红土往深处钻，吹得那截尺骨在地上打了个转，骨尖的血痂蹭过银灰色的裤脚，像在他身上盖了个暗褐的章，章里藏着三个字：认得了。
邓班的手掌落下来时，我后颈的汗毛突然就顺了。不是轻飘飘的搭，是带着股沉劲往肩窝里按，掌心的老茧蹭过战术背心的织带，“沙沙”响里裹着他体温的热——那是常年握枪磨出的厚茧，指根处有道月牙形的疤，是去年夺刀时被划的，此刻正硌在我肩胛骨的骨缝里，把刚才发颤的劲全压了下去。
“收队后写报告。”他的声音贴着我耳朵，压得只剩气音，战术头盔的护耳挡住了大半，却挡不住那股红土似的沉。喉结在颈间滚了滚，像吞了颗小石子，“把看见的、听见的，一字不落记下来。”
手电筒的光柱在他领口晃了晃，刚好照见那枚狼牙吊坠。母狼的獠牙在光里泛着哑光的白，根部的血渍厚得像层漆，被光柱一照，透出点发黑的暗，拉环的铁圈勾着迷彩服的拉链，晃出细碎的冷光，在红土上投下道晃动的尖影，像把没出鞘的刀。
“现在，把这畜生铐起来。”
最后几个字咬得极重，尾音砸在溶洞的岩壁上，弹回来的回声里裹着蝙蝠粪的霉味。他抬手时，我看见他袖口的红土沫子簌簌往下掉，落在我手背的战术手套上，混着刚才蹭到的血，凝成小团暗红的泥。
杨杰的动作没半点拖泥带水。他从战术腰带上拽出手铐时，金属链“哗啦”撞在枪套上，断指捏着铐环的动作带着股狠劲——不是对犯人，是对自己那截缺失的小指，指节因用力而泛白，截面的硬茧蹭过冰冷的铐体，“咔”地压出半分响。
银灰色的手腕在抖。不是害怕的颤，是像被抽走了所有力气的软，腕骨处的勒痕还泛着红，被手铐的钢圈一卡，“嘶”地挤出点血珠，顺着银灰色的羊毛袖口往下渗，把布料染出条暗褐的痕，像条没长全的蛇。
“咔嗒——”
手铐锁死的脆响在溶洞里荡开，带着金属咬合的钝。杨杰往回拽了拽铐链，对方突然剧烈抽搐了一下，西装内衬里掉出样东西——是截红布条，比拳套里的那截长出寸许，布面被汗浸得发亮，霉斑只啃了边缘，中间的“辛”字还完整，最后那一捺拖得很长，却被血泡得发胀，布纹里的棉线全支棱着，像道刚结痂的伤口，红肉外翻着，沾着点发黑的血痂。