陈老跪倒在地，老泪纵横：“它们认出了主人……是那些唱歌的人啊。”
苏锦黎站在观礼高台角落，披着素白斗篷，神情平静，唯有指尖轻轻摩挲着袖中一枚旧铜戒——那是铁三爷昨日托人送来的，他说：“替我听听，这一回，有没有声音回来。”
她抬头望向钟台，望着那口百年古钟，依旧沉默矗立。
但它已不再聋。
它正在听。
风雪渐歇，灰白天光洒落大地。
而就在众人惊疑不定之时，一道瘦削身影，拄着乌木杖，缓缓自王府方向走来。
步伐缓慢，却坚定无比。
萧澈一身玄色深衣，面色苍白如纸，每走一步，似耗尽全身气力。
可他的眼睛，亮得惊人。
他一路无言，直至踏上钟台阶梯，才停下，抬头看向龙椅上的帝王。
然后，他缓缓展开手中一卷泛黄残页。
纸面斑驳，字迹残缺，却是《登礼旧典》唯一存世的抄本残卷。
他声音虚弱，却清晰入耳：
“陛下，钟不响，不是因为它坏了。”萧澈拄着乌木杖，一步一步踏上钟台。
每一步都像踩在刀尖上，冷汗浸透了内衫，可他没有停。
风从皇城四面卷来，吹动他玄色深衣的下摆，也吹得那卷泛黄残页簌簌作响。
他站在高台中央，正对龙椅上的帝王，目光平静如深潭。
“陛下，”他的声音很轻，却字字清晰，传入每一个屏息之人耳中，“钟不响，不是因为它坏了。”
众人一震。
皇帝眯起眼，指尖已掐进扶手。
萧澈微微抬手，将残卷展开——纸面斑驳，墨迹断续，但“登礼”二字仍可辨认。
“真正的律令，从来不在血脉，而在万民心跳之间。”他说完这句，咳嗽了一声，唇角渗出血丝，却被他用袖口悄然抹去。
“妖言惑众！”皇帝猛地拍案而起，怒视左右，“拿下！七皇子病昏失仪，即刻软禁王府，不得出入！”
禁军统领刚要上前，忽然——
远方传来一声钟鸣。
低沉、悠远，仿佛自地脉深处升起，又似从云外飘来。
那是大觉寺的方向。
紧接着，第二声、第三声……连绵不绝。
元惠禅师率全寺僧众齐叩“心鸣钟”，百人同心，百杵同落，钟声如潮，层层推进。
而这钟声，并未独立而行。
它与街巷间千万百姓齐唱的《太平引》相遇，在风道中交融，在石壁间共振，竟自然形成一道纯净谐频——既非宫律之雅，亦非俗调之野，而是民心所聚，众志所凝。
这声音穿透禁军布下的音障阵，绕过铜墙铁壁，直击主钟第七层。
刹那间，裂音环完全开启，七道银环旋转如飞，发出清越长吟。
那口百年古钟，终于轰然长鸣。
声浪席卷全城，屋瓦轻颤，飞鸟盘旋而不敢落。
然而奇的是，无人耳痛，无人失聪——因这频率已被千人喉间的温度重塑，不再是刺穿灵魂的利器，而是唤醒沉睡的晨光。
钟止，万人静默。
没有人欢呼，没有人退去。仿佛这一声，不是结束，而是开始。
苏锦黎立于观礼台角落，素白斗篷在余音中轻轻拂动。
她望着萧澈单薄却挺直的背影，她轻轻摇头，低语如风：“我们没赢在声音多大，赢在他们再也关不住耳朵。”
与此同时，地宫最深处。
七具“钟仆”人偶缓缓跪下，动作整齐如一人。
它们胸腔内的橙光由盛转微，最终彻底熄灭，化作七尊沉默石像，仿佛完成了某种古老的朝拜仪式。
唯有主钟基座处，一道细微裂痕悄然蔓延。
从中渗出一丝温热铜液，色泽暗红，如血，如泪，顺着青铜纹路缓缓滑落。
无人留意。
但若有人细看，便会发现——那裂痕的形状，竟与苏锦黎腕间那道旧疤分毫不差。
那是前世她被赐死那夜，死死攥住铜铃、不肯松手时，烙下的印记。
此刻，天光渐明，雪已停歇。钟声落定三刻，宫门未闭。
崔明瑜立于钟台高阶，朱红官服沾了霜尘，却不显狼狈。
她静静望着那口沉默下来的巨钟，良久，抬手抚了抚袖中香囊。
香囊微动，半页焦黑谱纸悄然滑出一角——其上残存数字音符，笔迹清瘦利落。
正是那夜，沈琅亲手交给她的“清商角”。