诸儒陆续到来，有人皱眉，有人疑惑，却无人离去。
沈琅静坐良久，直至众人落定。
然后，她抬手，示意身边侍从执槌。
一口钟，一人，一槌。
钟声独鸣三响，清越悠远，穿林透雾，仿佛涤尽尘世虚言。
余韵未绝之时，她缓缓起身。
沈琅至监中不坐堂前，反设席于“音魂碑”侧，请诸儒闭目听钟。
晨光微斜，青石板上浮着一层薄霜。
她未着官服，只穿一袭素色深衣，发间无簪，腕上无环，唯有一口小钟静置于蒲团之上，铜身尚未经风沙磨蚀，泛着新铸的温润光泽。
那钟由京郊盲童坊的孩童亲手校音——那些自幼失明的孩子，耳朵比常人更敏，心也更净。
他们听不出权势的高低，只听得清音律的偏正。
“请诸公闭目。”沈琅声音不高，却穿透了人群间的低语。
众人迟疑片刻，终究依言阖眼。
一声槌响。
钟鸣初起，如泉击寒潭，清冽入骨。
第二声，悠然延展，似云出幽谷，不疾不缓。
第三声落时，余韵袅袅，竟引得林间宿鸟惊飞数只。
万籁俱寂。
沈琅缓缓起身，立于碑侧，目光扫过一张张或苍老、或年轻的脸庞，最终落在最前方那位白发萧然的老乐正身上。
“此音合《周礼·大司乐》所载黄钟之均。”她的声音平静，却字字如锤，“而今太常寺库存‘正声’，实则偏羽位一丝——请问诸公，是经书错了，还是钟错了？”
无人应答。风停树静，连呼吸都仿佛被压住。
良久，那老乐正颤巍巍站起，双手捧出一支玉律管，据说是祖上传下，历经三代帝王祭祀所用。
他嘴唇哆嗦，将玉管对准唇边，轻轻一吹，再与记忆中的钟声对照——忽然双膝一软，跪倒在地。
“我……我侍奉三代帝王……”他哽咽难言，老泪纵横，“每年春祭冬祀，调音校律，从不敢懈怠……可原来……原来我们一直吹的是假调。”
话音落下，如同一道裂痕自地面蔓延开来。
七名来自太常寺的乐正相继离席，徒步走向正音局。
当夜，月色冷清。
七人跪于正音局门前石阶，双手高举檀木匣，内盛历代传承的“御定律谱”原本。
守门弟子吓得几乎跌倒，欲奔去通报，却被檐下一抹身影拦住。
沈琅站在廊下，披着一件旧斗篷，静静望着这七位曾经高居庙堂的乐官。
她没有立刻接谱，也没有命人搀扶，只是在沉默中踱步而出，俯视着那斑驳匣盖。
“诸位可知，”她终于开口，声音轻得像风拂过瓦当，“百姓为何宁信窑工，不信庙堂？”
老乐正伏地不起，额头触石，声音破碎：“因为我们……早就忘了怎么听真声音。”
那一刻，沈琅没再说话。
她只是接过木匣，轻轻打开，看见夹页之间密布红笔批注——哪些音需“上提半厘”，哪些律要“压低三毫”，皆有定例。
不是修正，是篡改；不是误差，是谎言。
她合上匣子，转身走入厅堂，将它置于案首，如供神明。
同一时刻，七王府偏殿。
苏锦黎手持镊子，将一枚极细的铜屑嵌入新钟悬钮的凹槽之中。
火光映在她脸上，明暗交错。
韩四娘立于身后，低声问：“主子，真能响吗？”
“能。”苏锦黎淡淡道，“只要有人愿意听。”
她抬头看向庭院深处那口悬挂多日的测音钟——忽然，钟钮轻震，钟身无风自动，一声清越骤然划破夜空，仿佛天地自行校准。
她闭了闭眼。
这不是胜利。
这是崩塌开始后的第一声回响。
而在千里之外的洛阳，一条狭窄潮湿的贫民巷中，一名少女蜷缩在熄灭的灶台边，指尖沾着炭灰，在斑驳墙面上反复描画一组奇异纹路——线条交错如钟纽盘绕，又似音波流转。
邻人探头问她在做什么，她只是摇头，喃喃低语：
“爹临死前说，这图能救钟。”