这一笔，不只是制度修补，更是对权力垄断的宣战。
三日后，尚书府依旧封锁森严，禁声令如铁幕压城。
府中上下噤若寒蝉，连咳嗽都不敢大声。
然而，宫中却起了波澜。
御书房外，一名值夜的小太监红着眼眶跪伏在地，额头抵着冰冷的地砖，浑身颤抖。
他奉命守在徐尚书病榻前两日，亲眼见证那位曾权倾朝野的老臣在弥留之际突然睁眼，喉咙里挤出一声尖锐的呼喊——不是“饶命”，不是“冤枉”，而是一个谁都没听过的名字：“陈九！”
那声音穿透雨幕，刺破寂静，仿佛来自幽冥。
陈九是谁？
没人知道。
史册无载，档案无录，甚至连裴文昭翻遍刑狱旧档也未能寻得此人踪迹。
但这个名字的出现，如同一把钥匙，打开了尘封多年的黑匣。
当晚，苏锦黎召见裴文昭。
两人在密室相对而坐，油灯昏黄，映照出彼此眼中的警惕与决意。
“陈九可能是当年西山铸坊的主匠之一。”裴文昭翻开一本泛黄的手札，“我曾在一份残卷中见过这个名字，标注为‘音律校正使’，负责调校祭天编钟的频率。后来整个团队莫名解散，资料尽数销毁。”
“所以徐延年记得他？”苏锦黎问。
“或许不止记得。”裴文昭眼神一凛，“也许……他是唯一活着的知情人。”
话音未落，外间传来急促的脚步声。
韩四娘匆匆进来，递上一封密信：枢密院周大人昨夜秘密入宫三次，最后一次停留逾两个时辰，出来时脸色惨白如纸。
“他在求保命。”苏锦黎冷笑，“说明他知道的事，已经开始反噬。”
雨又下了起来，细细密密，打在屋檐上，像无数细针落地。
七王府檐角的测音钟再次轻晃，清越的余音漫过红墙，穿过宫城高耸的飞檐斗拱，飘向深不可测的内廷。
这钟声不再只是测量音律的工具，它成了某种象征——真相的回响，纵使被压制多年，终究会循声归来。
而在皇宫最深处，御案之上，一份从未公开的奏折静静躺着，封面写着四个朱砂小字：“礼器溯源”。
翻开第一页，赫然列着三个名字：徐延年、周承业、陈九。
最后一个名字，被人用墨重重圈起，旁边批了一句猩红小字：“已除。”
雨停了。
钟声渐远。
但有些东西，再也无法归于沉默。