凌晨三点，数据中心的灯光依旧亮如白昼。
许文澜盯着屏幕上的技术文档，指尖在键盘上缓缓滑动，冷光映在她镜片后的瞳孔里，像一把锋利的刀划开迷雾。
“不是整合……是接管。”她低声自语，声音轻得几乎被空调的嗡鸣吞没。
那份来自省厅的《智慧治理一体化平台建设方案》看似中立高效，实则暗藏杀机。
表面上是推进社会治理数字化，可真正致命的是那一行不起眼的技术参数：“所有社会组织数据接口，须按统一标准接入省级中枢平台。”
她逐层解构协议包，越查心越沉。
这系统内置强制缓存机制，所有外部提交信息必须经过中枢审核才能流转；更隐蔽的是内容过滤模块——它不直接删除，而是将敏感信息标记为“待评估”，悄然冻结于无形。
真正的监督链路，正在被无声剪断。
而最让她脊背发凉的，是代码底层赫然标注着：“基于蜂巢2.0开源框架优化”。
蜂巢2.0，正是三年前由国际数字人权组织发布的分布式抗审查系统，以去中心化、端到端加密着称。
如今却被挪用，删改了核心的身份验证与数据溯源模块，摇身一变成了集中式监控工具。
“他们用了我们的盾，铸了他们的锁。”许文澜合上电脑，呼吸微滞。
她立刻拨通苏霓的专线。
电话接通时，窗外正飘起细雨。
苏霓站在基金会顶层办公室的落地窗前，听筒贴耳，目光却落在城市另一端那座灯火通明的政府大楼上。
“所以这不是升级，是围剿。”她语气平静，仿佛早已预料。
但她眼底已燃起火光。
过去三年，她们建立“火种计划”，在全国铺设三百多个线下支持站点，让那些不敢发声的人能通过匿名终端记录真相。
每一条数据都经多重加密上传至分布式网络，确保即便某一点被摧毁，证据仍在流动。
可现在，有人要用一张“合法”的网，把所有的出口都焊死。
苏霓转身走向指挥台，按下全频会议按钮。
“启动‘蜂鸟协议’。”她的声音清晰冷峻，“所有站点立即切换离线模式，启用本地存储+蓝牙sh组网，居民可通过短距离传输共享陈述记录。哪怕断网，也要留下痕迹。”
命令下达后，她抓起外套便往外走。
“你要去哪？”陆承安不知何时出现在门口，黑色大衣未脱，手里还拎着一份刚打印出的风险评估报告。
“西部县城。”她脚步不停，“残障协会的老李昨天来电，说村里征地款被截留，几十户人家集体上访无果。他们的火种终端刚装好，但信号极弱。如果全省断网，他们就真的没了出口。”