开馆第三日清晨，林野独自进入展厅。
昨夜闭馆时，她亲眼看见周慧敏最后一个离开——没有言语，只是站在“母亲忏悔室”前良久。
灯光很暗，只有展柜内一盏小灯映着那面写满匿名告白的玻璃墙，字迹如萤火浮动。
她看着母亲的身影在光影里微微颤抖，像一张被岁月揉皱又试图抚平的纸。
最终，周慧敏从包里掏出一张泛黄的幼儿园接送卡，边缘已经磨损起毛，上面印着林野五岁时的照片，眼睛圆圆的，笑得还不敢太放肆。
她将卡片轻轻压在展台边缘，动作缓慢得近乎虔诚，然后转身离去，连背影都带着一种被抽空力气的虚浮。
此刻，天光未亮，展厅仍沉在灰蓝的寂静中。
玻璃心仍在低频共振，嗡鸣声几乎不可闻，却能顺着地面渗入脚底，像某种沉睡中的脉搏正缓缓苏醒。
地面上蜿蜒的荆棘纹路尚未熄灭，幽微的蓝光沿着裂缝游走，仿佛昨夜那些泪水与低语仍在这空间里回荡、呼吸。
许星已在控制台前守了一整夜。
他戴着降噪耳机，手指在声波图谱上轻轻滑动，眉头微蹙。
“昨晚有七人达到深度共情状态，心跳同步超过三分钟。”他转头看向林野，声音轻得像是怕惊扰什么，“阵列……它自己学会了‘呼吸’。”
林野没说话，只是走近中央悬浮的十三枚晶体。
它们安静地漂浮着，排列成环形，温润如初生的星辰。
她伸出手，指尖触碰到最中间那一颗——暖流涌入掌心，却不再像从前那样灼烧她的神经。
这股温度不属于她了。
它属于这里，属于每一个曾在此刻卸下盔甲的人。
她忽然明白：这空间已活了。
不是靠她的痛苦喂养，也不是靠观众的眼泪灌溉，而是当第一个陌生人写下“我也曾这样疼过”，当陈桂香第一次认真听女儿说话，当老周默默为值班员倒上热水——那一刻起，这座展厅便有了自己的心跳。
唐果推门进来，手里抱着一叠图纸。
她穿着宽松的亚麻外套，发丝随意挽起，眼神清亮如晨雾散去后的湖面。
“我在想，痛不该被展览。”她说，把图纸摊开在操作台上，“但回声值得留下片刻。”
新方案是在每面玻璃心旁增设“回应墙”——采用温感涂层，参观者可用特制触觉笔写下感受，字迹随体温浮现，半小时后自动消隐。
不留名，不存档，只存在那一刻的温度里。
“就像你说的，有些话一辈子只能讲一次。”唐果看着林野，“我们要给它们一个可以落地的地方。”
林野望着那设计图，忽然想起昨夜监控回放里的画面——闭馆后两小时，周慧敏竟折返了。
走廊静音系统记录显示，她脱了鞋，一步一步走在黑暗中，整整十七圈。
脚步越来越轻，仿佛在练习如何不惊扰记忆。
她没碰任何装置，没流泪，也没停留太久，可那十七圈，像是用身体丈量了一遍三十年的沉默与伤害。
“她开始走了。”林野低声说，“不是逃，是走回来。”
下午三点，张哲带来了第一位男性创伤者。
那人四十岁上下，穿一件洗得发白的夹克，站在展厅门口十分钟，反复搓着手，指节泛红。
林野没有迎上去，也没说话，只对唐果点了点头。
唐果启动“震动预演”程序——地板轻微震颤，释放出一段极低频的心跳波，节奏平稳，接近婴儿安睡时的频率。
男子猛地抖了一下，眼眶瞬间红了。
“我女儿……去年走的。”他声音沙哑，几乎贴着喉咙挤出来，“我说不出‘我想她’，老婆说我冷血……可我不是……我只是不知道怎么开口……”
林野递上耳机。
里面播放的是一段经过情绪过滤的声轨：一个父亲在孩子葬礼上沉默站立的呼吸声，胸腔起伏紊乱，背景里藏着一句极轻的、几乎被风卷走的低语——“爸爸错了”。
男人当场跪地，双手捂脸，肩膀剧烈抽动。
林野蹲下身，将手轻轻贴在他心口位置。
晶体微亮，泛起一圈涟漪般的光晕。
但她知道，此刻的共情已无需她承载。
这空间会替她听见，替她回应，替那些从未被允许说出“我痛”的人，轻轻说一声：“我在这里。”
暮色渐浓，展厅重归宁静。