夜，深沉如铁。
师部前线指挥所里，那盏象征着希望和胜利的油灯，被一层更加凝重、也更加肃杀的气氛所取代。
林枫和他的队员们，没有时间休整。他们刚刚领受了那个几乎不可能完成的“绝密任务”，便立刻投入到了紧张的准备之中。
这一次，他们准备的，不再是炸药和手榴弹。
桌子上，摊开的是几件打着补丁、散发着霉味的普通百姓的粗布衣裳，几顶能遮住大半个脸的破草帽，还有几份伪造得足以以假乱真的、盖着日伪公章的“良民证”。
“他娘的……打了这么多年仗，还是头一回干这种‘保镖’的活儿。”王二麻子一边笨拙地往自己那魁梧的身上套着一件不合身的短褂，一边压低声音，用一种既新奇又紧张的语气嘀咕着，“还是保护一个连话都听不懂的‘洋人’！这要是半路上他跟咱们闹起别扭来，可咋办？”
“闭嘴。”张三坐在轮椅上，冷静地将一把拆解开的1911手枪，巧妙地藏进了一个特制的、中空的木拐之中，“记住队长的话。从现在开始，我们不是战士，是一群逃难的难民。而那个美国人，就是我们必须用生命去护送的……最重要的‘货物’。”
就在这时，周政委亲自掀开帘子，走了进来。他的身后，跟着一个金发碧眼、身材高大、脸上写满了警惕和不安的年轻白人。那人穿着一身同样破旧的农民衣服，一条胳膊用布条吊在胸前，正是那位跳伞生还的美国“飞虎队”飞行员——杰克·米勒。
米勒一进帐篷，便立刻警惕地扫视着四周。当他的目光，落在那几个虽然穿着百姓衣服，但身上却散发着一股浓烈杀气的男人身上时，他那只没有受伤的手，下意识地，摸向了自己的腰后。
“米勒上尉，别紧张。”周政委用他那仅会的几句、蹩脚的英语，安抚道，“these...arefriends.rades.”
然而，语言的障碍，和巨大的文化差异，让这种安抚显得无比苍白。米勒的眼中，依旧充满了戒备和不信任。
王二麻子看着这个“稀罕物”，忍不住凑了上去，咧着嘴，露出了一个自以为很友善的笑容，用同样蹩脚的、从抗联老兵那里学来的俄式英语说道：“哈喽？”
米勒皱着眉，看着眼前这个黑黢黢的、笑得比哭还难看的汉子，下意识地后退了一步。
整个帐篷，陷入了一种诡异的、充满了尴尬的寂静。
就在这时，林枫，缓缓地从角落里站了起来。
他没有说话，也没有笑。
他只是用那双冰冷的、如同深渊般平静的眼睛，静静地注视着米勒。
那是一种，超越了语言、超越了国界的、属于真正战士之间的审视。
米勒也感受到了这股强大的气场。他那有些慌乱的眼神，渐渐地安定了下来。他同样用一种属于军人的、审视的目光，回敬着眼前这个虽然清瘦、却如同标枪般笔直的、气场强大的东方男人。
林枫缓缓地走上前，没有做任何多余的动作。他只是从怀里，掏出了一个用油纸包好的、还带着一丝温度的烤红薯，递到了米勒的面前。
米勒愣住了。
他看着眼前这个东方男人，看着他那双没有任何表情的眼睛，又看了看手中那个散发着朴素香气的、代表着善意的食物。
他那颗因为坠机、逃亡和被俘而一直悬着的心，在这一刻，终于，有了一丝微不可察的松动。
他沉默地，接过了那个烤红薯。