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闺女正拿着手机，屏幕上是个报名成功的页面，上面是他自己的照片和名字。
“爸，”闺女笑得眼睛弯弯的，“我给你报名了。你唱吧。”
他张了张嘴，想说什么，没说出来。
然后他听见外甥在前座嘿嘿笑：“舅，我和表妹合计好久了。你就当玩玩，唱完咱就去吃好的。”
他就这么被俩人架着，进了体育馆。
那天他唱了一首老歌。
唱完出来，手里多了张晋级卡。
他站在体育馆门口，看着那张卡，半天没动。
闺女在旁边又蹦又跳，外甥举着手机录像，嘴里喊着“我舅牛逼”。
他把晋级卡揣进兜里，扭头看向闺女。
“你这丫头。”
闺女冲他吐了吐舌头。
然后他就这么一路唱下来了。
城市海选，省赛，大区赛，盲选。
闺女和外甥一路跟着，从县城跟到省城，从省城跟到星城。
他记得自己站在舞台侧面的候场区，手心全是汗。闺女在背后推了他一把：“爸，上！”
他记得自己走上台的时候，灯光刺眼，什么都看不见，只看见四把红色的椅子背对着他。
他记得自己开口唱第一句的时候，脑子里一片空白。
然后他听见“啪”的一声。
一把椅子转了。
然后又是“啪”的一声。
第二把。
他唱完的时候，四把椅子全转了。
他现在都记得费玉龙站起来鼓掌的样子，记得蔡雅玲欣赏的眼神，记得谢中颖冲热情的鼓动双手，记得杜文杰说的那句“你这个声音，我等了很久了”。
他从舞台上下来的时候，腿都是软的。
闺女和外甥在后台等他，一看见他就扑过来，三个人抱在一块儿。闺女又哭又笑，他外甥在旁边拍着他说“舅你牛逼大发了”。
此刻他躺在床上，盯着天花板，脑子里想的不是那些。
他想的是刚才那个声音说的那句话。
“三十首歌。不知道谁会抽到哪一首。”
“爸。”闺女又开口了，“你发什么呆呢？”
他回过神，看了闺女一眼。
“没事。”
闺女从椅子上站起来，走到床边，一屁股坐下，挨着他。
“爸，你是不是在想八强的事？”
他没说话。
闺女继续说：“你别想那么多，你就唱你的。唱到哪儿算哪儿。”
他笑了笑，没接话。
闺女不知道。
他这个年纪，不能“唱到哪儿算哪儿”。
他得进8强。
他必须进8强。
不是那种“我想进”的必须，是那种“不进不行”的必须。
他太清楚了，自己这个年纪，在哪个公司眼里都是问题。三十五岁的新人，能签几年？能培养几年？能出多少成绩？
那些经纪公司的人，他见过。海选的时候就有不少人在现场转悠，眼睛跟鹰似的，盯着的都是那些年轻漂亮的。他这把年纪，就算唱得再好，人家也得掂量掂量。
但回锅肉的歌不一样。
如果能唱一首回锅肉的歌，如果能唱好，如果能因为这个被记住——
那就不一样了。
那是一张牌。
一张能让那些公司不得不看他的牌。
他把手机又举起来，盯着屏幕上那块大屏。
“八强。”他轻声说。
就两个字，在安静的房间里格外清楚。
闺女在旁边看了他一眼，没再说话，只是把脑袋轻轻靠在他肩膀上。