洗心洞的晨光总带着玉石的凉。那光不是直射的烈，是从洞顶细缝里渗进来的，像被筛子滤过，一缕一缕落在洞壁的白玉岩上，映出流动的光斑。玄元坐在蒲团上，背脊挺得笔直，却不僵硬，像株久沐晨露的竹。面壁已过一年，阳神与肉身的缝隙早被日复一日的静坐磨平，可他指尖划过蒲团边缘时，仍能觉出些微的滞涩——那是神念深处藏着的细碎尘埃，像上好的玉料上裹着的绺，不细看难觉，却始终碍着那片极致的明。
蒲团是尹喜亲手缝制的，粗麻的底子，上面用同色线绣着暗纹灵芝，针脚密得能数清每一针的走向。玄元的指尖无意识地摩挲着绣纹，触感粗糙而踏实，这触感曾无数次帮他稳住神念。这日静坐，他想起师父偶尔提及的“一灵独觉”法，便试着沉下心，让神念如投石入水，慢慢往下沉。
刚沉到半途，识海里忽然翻涌起来。先是五岁那年的泥塘，黄黑相间的蝴蝶翅尖沾着花粉，落在他鼻尖上，他一追，脚下打滑，整个人扑进腐叶积成的黑水塘里。那水味他至今记得，腥甜里裹着腐烂的气息，母亲扯着他的胳膊往家走时，路边的野菊都在晃，像在笑他满身泥污。
念头刚落，十岁劈柴的画面又冒了出来。那把父亲留下的柴刀，木柄被磨得发亮，包浆温润，却在他手心打滑——他太急于证明自己长大了，举起刀时没对准柴禾，刃口擦着指骨劈下去，血珠涌出来的瞬间，他竟没觉疼，只盯着木柄上自己的指印发愣。后来尹喜用草药给他包扎，说：“急火烹不出好茶汤，功夫得慢慢来。”
更近些的，是三年前阳神初出时，他摘的那只铜铃。铃身是青绿色的锈，摇起来却有清越的响，他当时觉得新奇，把铃系在阳神的衣角，看着光晕带着铃声穿过松林，像提着盏会跑的灯。可后来铃不知掉在了哪里，他找了三日，最后只在溪涧边捡到片铃上的铜屑，被水浸得发亮。
这些念头像断了线的珠子，滚得满地都是，每一颗都带着鲜活的色与味，搅得神念不得安宁。玄元眉心微蹙，指尖在灵芝绣纹上用力按了按——师父说过，乱丝需得一针一针理，杂念也得逐个观照。
他深吸一口气，神念凝成细细的针尖，对准那只蝴蝶。黄黑相间的翅，翅尖的花粉是金的，落在鼻尖时有点痒，泥塘的水漫过衣襟，冷得像浸了冰。他就这么看着，不追蝴蝶往哪飞，不想自己怎么跌的，只让那些色、味、触在神念里自然流淌。渐渐的，蝴蝶的翅模糊了，泥塘的腥气淡了，像被晨露打湿的画，慢慢洇开，最后只剩一片浅淡的痕。
接着是柴刀。木柄的包浆在光下泛着琥珀色，血珠滴在柴禾上，红得刺眼，草药的苦香混着伤口的热。玄元的神念停在那抹苦香上，想起尹喜包扎时的手，指腹有层薄茧，按在伤口周围时不轻不重，刚好能压下疼。那触感比血珠更清晰，带着让人踏实的稳。念头走到这，柴刀的冷、伤口的疼，忽然就散了，像被风吹走的烟。
最后是铜铃。青绿色的锈其实是一层细密的纹，摇响时，声浪在松林里荡开，会惊起几只灰雀。他记起铃掉的那天，风是往西吹的，阳神追着一只红腹锦鸡跑了很远，或许铃是那时松的绳。想通这点，找不回的懊恼忽然就淡了——或许它正躺在某片松针下，被露水养着，慢慢长出更美的锈色，也未可知。
观着观着，识海里的珠子渐渐少了。玄元忽然“见”到神念深处，有团微光静静悬着。那光不亮，像寒夜里埋在灰烬下的火种，只有一点红，却极稳，任周遭如何翻动，它都不晃不摇。这便是尹喜说的“一灵”么？他想起师父曾指着灯烛说：“火苗再小，只要不被风扰，就能一直燃着；心灯也一样，守住那点真，就不怕杂念的风。”
正想着，洞外的松涛忽然变了调。先前是匀匀的“沙沙”声，像蚕在啃桑叶，此刻却夹了些杂乱的响动，“咔嚓”一声，像是有什么重物踩断了枯枝。玄元的神念轻轻一颤，那团微光竟也跟着晃了晃，像烛火遇着穿堂风。
几乎是同时，识海里浮出那东西的模样——是只青灰色的麂子，额上有一小撮白毛，正站在洞外的松树下，前腿踩着颗松果，啃得不亦乐乎。松果的鳞片被它咬得乱飞，有一片弹到洞壁上，“嗒”地轻响。
玄元刚要细“看”它啃松果的模样，忽然想起尹喜的告诫：“提防动心起念。”这一念起，神念凝成的针尖忽然锐了些。他猛地收住神思，不再去数麂子的毛是顺是逆，也不去听松果落地的脆响，只把所有注意力都收回到那团微光上。