尹喜蹲下来，用手指轻轻戳了戳玄元的丹田位置，玄元“唔”了一声，不觉得疼，反倒有股暖意顺着指尖往尹喜手上窜。尹喜笑了，眼角的皱纹挤成朵花，像秋菊盛时的褶：“这就对了。身子就像块地，你天天松土浇水，总有一天，种子会发芽的。”他起身往壶里添了把新茶，是去年的龙井，叶片在热水里慢慢舒展，茶香混着艾草香漫开来，“这热液，是身子给你的回信，说它接得住你的诚意了。”
玄元看着尹喜倒茶，见他手腕上的旧伤又泛红了——那道疤像条细蛇，盘踞在腕骨上，是早年在终南山采药时被毒蛇咬的。虽被山中老道救回来，却落下个阴雨天就疼的毛病。他忽然想起，今早见尹喜往药罐里添了当归、川芎，还加了片生姜，想必是夜里又疼了，正用汤药焐着。
“先生，”玄元起身，往灶房走，“我去把香椿芽焯了，拌豆腐吃。”
尹喜在身后笑，声音里带着点哑：“多搁点香油，你最爱吃那口。”
灶房的柴火“噼啪”响，火苗舔着锅底，把铁锅烘得发烫。玄元往锅里添了瓢井水，水纹晃着他的影子，细碎的阳光从窗棂挤进来，在水上撒了把金屑。等水冒起蟹眼泡，他把香椿芽扔进锅里，看着它们在水里打了个滚，紫红油亮的梗子就褪成了鲜绿，像被春水洗过似的，绿得发亮。
他忽然明白，这热液哪是突然降下的？是无数个清晨的静坐，天不亮就起身，对着窗纸的鱼肚白调神；是无数次松肩沉肘，尹喜在旁用竹尺轻轻敲他绷紧的肩头：“再沉些，像担水时卸了担子的松快”；是无数回对着铜钟“滴答”声耐心等待，钟摆晃过一千次，一万次，才让那暖意慢慢攒足了劲，顺着气脉往下走。就像这香椿芽，得熬过一冬的寒，在枝桠上冻得发紫，沐过开春的风，淋过清明的雨，才能长出这紫红油亮的嫩芽，等着被人摘下来，拌进豆腐里，成为餐桌上的一抹鲜。
水开了，咕嘟咕嘟地冒泡，把香椿芽托得上下翻涌。玄元捞起香椿芽，放进凉水盆里，看着它们慢慢舒展，恢复了点精神，像刚从水里探出头的春草。丹田的暖意还在轻轻漾，像揣着个小暖炉，连带着看尹喜的背影都觉得比往常更暖了些——他正坐在廊下，背对着灶房，手里翻着本线装的《黄帝内经》，阳光顺着他花白的头发往下淌，在青砖地上铺了片碎金。
檐角的铜铃还在响，风里带着香椿的香，混着灶膛里松木的烟火气，缠缠绵绵地绕着丹房转。玄元想，这功夫就像过日子，急不得，躁不得。就像等花开，今天浇点水，明天松松土，看着它在夜里悄悄鼓出花苞，看着花萼慢慢裂开道缝，再等着某个清晨，推开窗，忽而就撞见满枝的艳。
他把焯好的香椿芽挤干水分，切碎了拌进嫩豆腐里，豆腐是今早从村头王婶家换的，嫩得能掐出水。淋上香油，是去年新榨的，黄澄澄的，撒点盐，拌匀了，白的豆腐，绿的香椿，亮的香油，看着就喜人。
端出去时，尹喜正翻到“经脉别论”篇，手指在“饮入于胃，游溢精气”那行字上轻轻点着。阳光照在他花白的头发上，像镀了层金，连他眼角的皱纹里都盛着光。
“先生，吃饭了。”
尹喜抬头，见玄元鼻尖沾了点白面粉，像只偷吃东西的猫，便伸手替他擦掉，指尖带着点糙，是常年握犁、捻药留下的茧，却温得很。“好，尝尝我徒弟的手艺。”
香椿拌豆腐的香混着茶香漫开来，丹田的暖意轻轻晃。玄元望着院外抽条的柳树，新绿的枝条在风里荡着，像少女的裙裾。他忽然觉得，这春天，是真的来了。不光是枝头的绿，不光是檐下的风，是心里那点暖意，终于顺着气脉，淌成了河。