他混浊的眼里落下两行滚烫的泪，砸在冰冷的地上，瞬间凝成了冰碴。
“走，”他哑着嗓子，对那两个孩子，也对自己说，“咱们……去秦国。”
第二天，王阿公带着孙子孙女混在逃难的人群里，深一脚浅一脚地往北走。
雪还在下，没过了脚踝。七岁的小草和五岁的石头裹着家里最后一块破毡子，冻得嘴唇发紫。王阿公把两个孩子的草绳在腰间又系紧了些，生怕一不留神，他们就会像路上见过的那些小身子一样，永远倒在雪地里。
“阿公，秦国真的有饭吃吗？”小草仰起脸，声音细若游丝。
王阿公还没来得及回答，旁边一个拄着树枝当拐杖的老汉就接了口：“谁知道呢？总比留在郢都等死强。”他叹了口气。
王阿公沉默地走着。他想起酒肆里汉子说的“三十亩地”，想起“曲辕犁”，想起“不收利钱的粮种”。这些词像远处的灯火，在漫漫长夜里闪着微弱的光。可越往北，他心里的不安就越重——秦人，真的会善待他们这些楚人吗？
十日后，边境在望。
眼前的景象让所有逃难的楚人都愣住了。
没有想象中凶神恶煞的秦军，只有几个穿着奇怪衣服的秦国小吏守在关口，身旁支着几个冒着热气的大陶釜。一个年轻官吏正用带着秦地口音的楚话高声喊着：“过境的楚人同胞，每人可领一碗热粥，暖暖身子再上路！”
人群骚动起来，却没人敢上前。长久以来对秦国的恐惧，像一堵无形的墙，拦住了这些饥寒交迫的人。
王阿公看着怀里几乎冻僵的石头，一咬牙，第一个走了过去。
那年轻官吏舀了满满一碗稠粥递过来，看见他怀里的孩子，又加了一勺：“老丈，给孩子趁热吃。”
粥是黍米混着豆子煮的，不算好，却热腾腾的，带着久违的粮食香气。王阿公的手抖得厉害，差点捧不住碗。他喂了石头几口，孩子苍白的脸上终于有了一丝血色。
“大人，”王阿公鼓起勇气问，“我们……真的能分到地吗？”
年轻官吏笑了笑，指向不远处一排新建的茅屋：“看见没？那是给新来的人临时落脚的。地，就在前面那片原上，每人三十亩，童叟无欺。县衙里有书吏登记造册，发了木椟为凭。至于粮种……”他指了指另一边几个挂着“大秦钱庄”牌子的土屋，“去那里办手续，秋收后按量归还即可，不收息。”
王阿公顺着对方所指望去，只见远处雪原上，确实能看到一些崭新的田垄痕迹。